— Отбой! — прокричал ветеран, который сегодня присматривал за нами. Ну, не сказать, чтобы сильно присматривал, просто дремал в клетушке, отгороженной от остального помещения, время от времени высовываясь оттуда и поглядывая по сторонам.

Мы легли на жёсткие нары, пытаясь уснуть. Голод и усталость притупились, но сон не шёл. Иногда устаёшь так сильно, что не можешь уснуть.

Так прошла ночь, а за ней пришло утро, которое ничем не отличалось от предыдущего.

Начался очередной День Сурка, только вместо милой романтической комедии это был хардкорный сурвайвал-хоррор с элементами БДСМ, где в роли доминанты выступал капрал Грейден.

Две недели, четырнадцать дней, триста тридцать шесть часов нас перемалывали в жерновах армейского идиотизма. Солнце вставало, трубач выдувал свои фальшивые ноты, Грейден орал, мы бегали. Солнце садилось, мы падали на нары, мечтая только о том, чтобы сдохнуть во сне и не проснуться завтра.

Мой внутренний аналитик перестал громко возмущаться неэффективностью тренировок, просто устало фиксировал изменения, словно просматривал лог персонажа после затяжного гринда на низкоуровневых мобах.

— Статус обновлён, — мысленно констатировал я, разглядывая свои руки, покрытые ссадинами и въевшейся грязью.

В плане физической формы тут бесспорный «апгрейд»: лишний вес сгорел в топке стресса и пустой баланды, мышцы уплотнились, превратившись в жилистые канаты, выносливость скакнула вверх. Теперь я мог бежать, пока не упаду, а потом встать и бежать снова просто на автопилоте. А вот боевые навыки…

Тут система выдавала жирный ноль. Уровень владения мечом — «крестьянин с палкой». Махание деревянным дрыном не сделало из меня фехтовальщика, лишь научило уворачиваться, чтобы не получить по хребту.

Тактика отряда? Статус: стадо испуганных баранов. Координация отсутствовала как класс.

Мораль? Красная зона. Шкала лояльности мигала, предупреждая о критическом сбое. Мы стали выносливее, но не опаснее, превращаясь не в воинов, а в очень живучее мясо.

Мейнард страдал больше всех. Его немецкая душа, жаждущая орднунга, то бишь порядка, кровоточила при виде того бардака, что творился вокруг.

— Они не чистят оружие! — возмущённо шипел он по вечерам, разглядывая выданный на тренировку ржавый лом. — Не следят за амуницией! У половины рекрутов портянки намотаны так, что через месяц они останутся без ног. Это не армия, Рос, а банда оборванцев!

Но он терпел и даже умудрялся в этом хаосе находить время для собственной гимнастики, укрепляя связки, которые, по словам шамана, являлись его главным оружием.