— Сколько тебе лет? — отбрасываю вежливость, говоря с нажимом, какого раньше не было. — Пять сотен. Пять проклятых столетий, всё время которых ты, — перевожу взгляд на его голову, телекинезом заставляя капюшон мантии упасть назад, — носишь эту причёску, не позволяя волосам отрасти длиннее толщины пальца. Простолюдин. Это клеймо сжирает тебя изнутри, век за веком заставляя волочиться в тени других, довольствуясь крошками со стола знаний и положения. Ты собственным трудом и упорством достиг Шестого Круга — силы, с которой можно смело занимать пост старшего мага в половине правящих Домов, но ты не можешь … Не имеешь права даже заикаться о подобном желании! — резко меняю тон на более дружелюбный: — О чём ты мечтал? Чего планировал добиться, когда получишь обе книги? А-а… вижу… Мастер Висящей Башни, — озвучиваю официальное название местной академии магии, — конечно же. Рационально, логично… тупиково.
Пожилой эльф уже слушал меня внимательно, так как каждое слово буквально вбивалось в его сознание. И, естественно, слушая, он порождал реакцию.
— Протестуешь? Не согласен? — с показным удивлением озвучиваю его мысли. — А что дальше-то? Пост Архимага города, что ли? — иронии в моём голосе не заметил бы только глухой. — Так тебе правящие Матроны его и отдали в обход своих сыновей. Тебе — простолюдину без реальной поддержки даже в собственном Доме.
Дроу вспыхнул горечью и злобой, но и то, и другое отдавало привкусом согласия с моим тезисом. Согласия разума вопреки собственной гордости и мечтам.
— Ты запутался. Вечная жертва голода безумной паучихи, барахтающаяся в паутине со дня своего рождения. Обречённая в конце пути стать очередной жиринкой в её брюхе, как бы ни тужился чего-то достичь при жизни. Ты чувствуешь это каждый день. Этот запах лжи и безрадостного конца. Пытаешься обманывать себя, что ты — нечто большее, чем простой роф, которого растят на убой, но, как и все остальные мужчины в этом городе, подспудно, в глубине сознания, инстинктом, что позволял тебе выживать все эти века, ты знаешь правду. Правду о том, что ты — всего лишь пища для истинной хозяйки этой паутины. И бесправная игрушка для более мелких паучат, которым она позволяет развлекать себя картинами твоего унижения. Поэтому каждый из вас, каждый дроу, будь он простым мечником или сильнейшим из магов, так остервенело рвётся наверх — к власти, к силе, к положению. Каждая ступенька в этой гонке в гору — для вас лишняя иллюзия безопасности, ощущение защищённости, хоть каких-то гарантий, хоть какого-то шанса. Плевать ты хотел на Висящую Башню, на титул Архимага или даже консорта самой Матроны Дома Насадра — ты просто хочешь отсюда выйти. Из этой вечной тюрьмы. Этой пыточной. Освободиться от паутины, что связывает тебя по рукам и ногам. Ты хочешь… жить, а не существовать в постоянном страхе оказаться на алтаре в качестве жертвы. И знаешь что?.. — делаю паузу, заодно давая его сознанию время усвоить и укоренить в себе мной озвученное. — Я могу тебе помочь. Дать всё, чего ты желаешь. Освободить.