Проблема номер один: инструменты.

У меня не было ничего, кроме собственных рук и головы. В сарае Силантия я заметил базовые инструменты, такие как: молоток, клещи, пару ржавых напильников. Этого хватило бы на то, чтобы забить гвоздь, но не на тонкую работу с механизмами.

А вот в заброшенном цеху…

Я вспомнил станки, покрытые пылью, но вполне работоспособные: токарный, сверлильный, что-то похожее на примитивный фрезер. Там же лежали детали разобранного мной богатыря: шестерни, валы, бронзовые втулки — целый арсенал запасных частей, который можно было использовать для ремонта.

Проблема номер два: рабочие руки.

Даже если бы инструменты были под рукой, многие операции требовали нескольких человек — одному мне не справиться, это очевидно.

И из всего этого вытекала логическая цепочка: нужно перевезти жеребцов в цех.

Я повернулся к Силантию, который сидел за столом, угрюмо постукивая пальцами по столешнице. Жена его возилась у печи, гремя какими-то горшками. Прошка пристроился на лавке у двери, с нетерпением поглядывая то на меня, то на отца.

— Силантий Кузьмич, — начал я, и мужик поднял на меня глаза. — Есть одна загвоздка.

— Какая ещё загвоздка?

— Здесь я их не починю.

Он нахмурился, морщины на его обветренном лице стали глубже.

— Это как?

— Инструменты нужны, — я развёл руками. — У вас тут что есть? Молоток? Клещи? Этого мало. Мне понадобится токарный станок, свёрла, напильники нормальные, а не та ржавчина, что в сарае лежит. Ну и детали запасные.

Силантий молчал, переваривая услышанное. Потом медленно покачал головой.

— И где ж ты всё это возьмёшь?

— На заводе, — сказал я спокойно. — В том заброшенном цеху, откуда я пришёл.

Воздух в избе как будто сгустился. Жена Силантия замерла у печи, так и не донеся горшок до стола. Прошка издал какой-то сдавленный звук, похожий на писк.

— Ты… — Силантий откашлялся. — Ты серьёзно?

— Абсолютно.

— Нет, — он рубанул ладонью воздух. — Даже не думай. Туда никто не ходит — место проклятое. Двадцать лет там чертовщина творится.

— Какая чертовщина? — я постарался, чтобы голос звучал спокойно, даже насмешливо. — Я там ночь провёл, как видишь — живой, здоровый.

— Это потому что… — он замолчал, не находя слов.

— Потому что никакой чертовщины там нет, — закончил я за него. — Пыль есть, паутина, станки старые — а вот бесов, увы, но нет.

Силантий упрямо мотнул головой.ю

— Люди там сгинули.

— Кто сгинул? Когда? — я подался вперёд, ловя его взгляд. — Ты сам видел или только слышал от кого-то, кто слышал от кого-то?

— Да какая разница! — он повысил голос. — Старики бают…