— Будет сделано, Повелитель, — наклонил голову князь. — Я также кое-кому поручу создать ту службу, о которой говорил Гуен. Отслеживающую происходящее в среде писателей, музыкантов, киношников и прочих. Чтобы в случае необходимости подрезать крылышки некоторым «творцам», описывающим и показывающим всякую мерзость.
— У вас есть кому?
— Да, причем это тоже творческие люди из стремящихся к небу, а не к корыту. Я, как вы знаете, издавна вращаюсь в неформальной среде, там талантов хватает. Настоящих, а не очередных Малевичей и Церетелли.
— Хорошо, поручайте, — кивнул Палач. — Что ж, в первом приближении задачи определены. Кстати, — вспомнил он, — новой информации от майора Алексеева не поступало?
— Нет, причем Афанасий не смог переместиться даже в разрушенный мир, где группа уже была. Похоже, кто-то очень сильный перекрыл дорогу. Попробуйте вы, Повелитель.
— Перекрыл? — удивился Палач. — Одну минуту…
Он на мгновение исчез, но тут же снова появился. Некоторое время молча стоял, а затем устало сел на стул и негромко сказал с озадаченным видом:
— Вы правы, дорога перекрыта… Даже для меня… Прорваться не получилось ни в один из параллельных миров вообще…
— Это на кого же Алексеев такого натолкнулся? — изумился Игорь. — Похоже, на сверхсущность, не менее. Или на Контроль.
— Понятия не имею… — развел руками Плетущий. — Но мне все это очень не нравится…
У окна, хмуро глядя на прекрасно видные с тридцатого этажа черные «деревья», на шипах которых корчились тысячи людей, стоял одетый в просто выглядящий, но явно очень дорогой костюм, подтянутый мужчина лет пятидесяти. Его возраст выдавали разве что седые виски. В роскошной, со вкусом обставленной гостиной за его спиной расположились в удобных кожаных креслах еще трое похожих на него господ, не менее дорого одетых.
— И не надоело вам, Джордж, смотреть на наших драгоценных шефов? — с иронией поинтересовался один из них, крупный блондин с жестким лицом, словно топором вырубленным.
— Нет, Майкл, до шефов мне дела нет, — ответил упомянутый. — Я думаю, как бы самому там не оказаться…
— Избави Господь! — содрогнулся тот.
— А можем…
— Вы правы, вполне можем, — кивнул третий из собеседников, полностью лысый крепыш среднего роста с не запоминающимся лицом. — Вы, как вижу, поняли критерии, которыми руководствуется беловолосый?
— Надеюсь, Крис, — задумчиво произнес Джордж. — Надеюсь.
— Ну так просветите нас, — заговорил четвертый, самый молодой на вид, лет тридцати брюнет восточного типа.
— Просвещу, Абдул, просвещу. Дело в том, что наши шефы заигрались, они решили, что они и те, кто стоят за ними, являются высшей властью в мире, но это оказалось не так. Думаю, они сделали что-то такое, что в сферах беловолосого считается преступлением. И получили свое. Проблема в том, что мы не знаем, что именно он считает преступлением, а поэтому, чисто по незнанию, можем пострадать.