- У подруги переночевала.
Паша посмотрел на него долгим взглядом. Взрослым, тяжёлым, понимающим.
- Врёшь, - сказал он спокойно. - Ты всегда врёшь, когда говоришь про маму.
- Паш...
- Она у того дяди? У художника?
У Марка перехватило дыхание. Сын знал? Откуда? Как долго? Что ещё он знает?
- Ты... ты откуда?
- Я не слепой, - Паша отодвинул тарелку. - Мама счастливая, когда оттуда приходит. И пахнет по-другому. И улыбается по-настоящему. А с тобой она никогда так не улыбалась. Не помню, чтобы улыбалась.
Он встал, собрался в школу. Надел рюкзак, поправил воротник. У двери обернулся.
- Ты маму потерял, пап. Сам. И я теперь тоже теряю. Потому что ты не захотел её удержать.
- Паша!
Но сын уже ушёл, хлопнув дверью. Марк остался один. Снова один. Он хотел догнать, обнять, сказать что-то, но ноги не слушались. Он просто стоял и смотрел на закрытую дверь.
В полдень пришла Лена. Она вошла другая. Не просто счастливая, а свободная. Лёгкая. Без вины в глазах. В её движениях была та самая плавность, которую он так любил в молодости. Но теперь эта плавность была не для него.
Марк сидел на кухне. Она прошла мимо, к себе. Через минуту вышла с сумкой. Собранной, аккуратной, будто она уезжала в отпуск. Будто возвращаться не собиралась.
- Я заберу наши с Пашей вещи, - сказала она. - Часть. Остальное потом.
- Ты уходишь? - голос его дрогнул.
Он встал, сделал шаг к ней, но она не двинулась.
- Я уже ушла, Марк. Ты просто не заметил.
- Лена, пожалуйста...
Она остановилась в дверях. Повернулась. В её глазах не было злости. Только усталость и спокойствие.
- Что?
- Я... я люблю тебя. Я всё понял. Я был дурак. Прости. Дай мне шанс. Один шанс. Я всё исправлю. Я...
- Ты не исправишь, - перебила она. - Потому что ты не знаешь, что исправлять. А я полюбила другого. Не так, как тебя когда-то. По-другому. Легче. Свободнее. И я не хочу возвращаться в клетку.
- Это не клетка. Это дом.
- Для тебя - дом. Для меня - клетка. Прощай, Марк.
Она вышла. Дверь закрылась.
Марк стоял в прихожей и слушал, как затихают её шаги. Потом смотрел в окно, как она садится в свою машину, как уезжает. Её лицо было спокойным, даже счастливым. Она не оглянулась. Ни разу.
Всё.
Конец.
Он вернулся на кухню. Сел за стол, где прошли эти месяцы. Месяцы его свободы. Месяцы его ада. Время, которое он начал с разговора о «новых ощущениях», а закончил пустотой.
- Я хотел немного свободы, - прошептал он. - Я получил её сполна и остался один.
За окном шумел майский дождь. Где-то там, в городе, Лена начинала новую жизнь. Без него. С другим. Свободная. Счастливая. А он остался здесь. С воспоминаниями. Ни с чем. С вопросом, на который не было ответа: как жить дальше, когда всё, что ты любил, ушло?