«Дарл?» — тихо позвала Кара.
— Что?
«Ты… не боишься?»
Хмыкнул:
— Боюсь. Просто привык работать, когда боюсь.
Сейчас меня интересовало другое, что будет если я сейчас потрачу всю ману?
«Тебе станет плохо, очень плохо!» — Кара встревожилась. — «Слабость, заторможенность… ты даже меч не сможешь поднять. Держи хоть немного маны постоянно, ладно? Не хочу, чтобы ты свалился от истощения.»
— Найти ещё одно колечко на ману, — глянул на палец под перчаткой. — Оно бы решило проблему.
«Почти не выполнимо!» — тут же оборвали мой план. — «Такие артефакты крайне редки, мана и всё что связано с магией очень ценится. Удивительно, что ты вообще нашёл кольцо в том кошельке.»
Стража искала воров и утверждала, что оно похищено у аристократа, значит им светить нельзя.
«Дарл!» — крикнула Кара. — «Кто-то приближается!»
Вскочил с пня, меч в руке.
Тишина, лес затих, птицы перестали петь, а потом — голоса.
— Ищите! — мужской голос, далеко, но слышно. — Рассредоточьтесь!
— Тут, где-то рядом видели столб Скверны! — ещё один, ближе.
Я замер, слушал и считал голоса. Пять? Десять? Больше?
«Много!» — подтвердила Кара. — «И маги есть! Двое точно!»
Кусты справа зашевелились. Ветка хрустнула.
— Если найдём и сдадим инквизиции, то озолотимся!
«Это за нами!», — пискнул хранитель.
— Да понял я. — поморщился и огляделся.
Сердце ускорилось. Бежать? Куда? Лес? Не успею. Спрятаться? Где?
Я обернулся.
Домик Оргуса. Дверь открыта. Вот же блин… Его бояться и обходят стороной, они знают что это его дом. Судя по тому, как он мне сказал в него не заходить, остальные тоже должны об этом знать.
«Не заходи. Я узнаю. Убью.» — эхом прозвучали его слова в голове.
— Там кто-то есть! — рявкнул голос справа, молодой, взволнованный. — На поляне, туда!
Сейчас передо мной выбор: инквизиция или Оргос, костёр или синий шар в голову. Я сделал шаг к двери.
«Дарл, не надо!» — взвизгнула Кара.
— Надо, — ответил я и пролетел через порог.
Дверь за спиной осталась открытой, специально — захлопну, сразу поймут, что кто-то внутри. Я замер, прислушался. Шаги снаружи стали громче, голоса ближе.
Огляделся, комната маленькая: стол, две табуретки, печь в углу. Одно окно заколочено досками, другое нет, пол деревянный, скрипучий. Пахло дымом, травами.
На столе лежал клубок пряжи — серый, толстый, рядом спицы. Я моргнул, рядом ещё одна вещь — наполовину готовый шарф, узор ровный, аккуратный, работа опытных рук.
Оргос… вяжет?
Я уставился на творение рук профессионала, мозг отказывался воспринимать данный фари. Это из-за этого он сказал мне ни в коем случае не заходить сюда? Из-за долбаного вязания? Нет, покачал головой, не из-за хобби. Оргос не стал бы угрожать смертью из-за спиц и пряжи.