Он берёт телефон так, что касается моей руки, и я тут же одёргиваю ладонь, оставляя у него гаджет. Складываю руки на груди.
— Давай звони, мне идти надо.
— Торопишься? Думал, посидишь пару часов хотя бы.
— Нет времени.
— На собственного мужа? — кривит лицо.
— На бывшего мужа.
— Ян, ну хватит! Ты даже не представляешь, как мне больно.
— Физически? — бросаю взгляд на ту область, где недавно была операция. Кораблёв откидывает простынь, демонстрируя дренаж, а меня передёргивает и подступает тошнота. Не быть мне врачом.
— Сочувствую, — эти слова сказаны мягко. Мне действительно жаль, что так вышло. Я злилась на Кораблёва, но не желала ему плохого. — А мне вот тут больно, — указываю на свою грудь.
— Ян…
— Кстати, машину нашли, — вспоминаю, переводя разговор. Не хочу, чтобы он видел меня слабой. Для него я в броне.
— Надеюсь, эти уроды её не поцарапали, — говорит натужно, пытаясь приподняться на кровати, чтобы сесть удобнее. Лицо кривится от боли, я знаю, он не играет. Делаю пару шагов, поправляя подушку. Обычное проявление заботы, но теперь для меня всё какое-то иное. Касание, ощущение его кожи. Выглядит не очень, мягко говоря, но оно и понятно. Суток ещё не прошло после операции. Кладёт руку на моё плечо, и взгляды встречаются.
— Янка, — шепчет сухими губами. Ласкает пальцами тело через два слоя одежды, пока я заканчиваю с подушкой.
— Не надо, — отстраняюсь, успевая увести лицо, до которого Эд хотел дотронуться. — Машину не поцарапали…
— Это хорошая новость!
— Её разбили вдребезги, — не даю возможности порадоваться.
Смотрю, как меняется в лице. Интересно, что бы он выбрал: моё прощение или целостность своей дорогой машины? В любом случае выбора нет, что с техникой, что со мной. Но отчего-то кажется, что всё же он выбрал бы бездушный механизм.
— И ты говоришь об этом так спокойно⁈ — повышает голос. Даже вчера, когда я застала его с любовницей, нервничал куда меньше. Можно сказать, он был очень спокоен. Ну что произошло, в конце концов? Просто изменил. А тут тачку разбили. МАШИНУ! А жена простит.
— А что мне делать? Рыдать? — хмыкаю.
Даже сейчас он качает права, будто я ему должна. Послать к чёртовой матери, развернуться и уйти. Но что-то удерживает. Наверное, жалость. Ведь он снова морщится, задевая дренаж.
— Прости, — всё же извиняется, — просто…
Но сам же себя перебивает.
— Видела её?
— Кого? Машину?
Он кивает, ожидая ответа.
— Я не Фигаро, Кораблёв. Разгребала последствия твоей бурной ночи с любовницей.
— Она мне не любовница, — говорит твёрдо.
— Ну кто она? Тренер по сексуальной активности? Антистресс?