Какой энтузиазм!

— Тирдар-Сказочник и его отряд магов-охотников! — выпалила бородатая эльфийская голова, глядя на меня умоляюще, но очень возвышенно и перворожденно, — Эти человеческие волшебники квартируют в таверне, прозывающейся «Соль и Песок»! Они лучшие у Гильдии, у главы отряда великолепный Талант поиска отступников! У них обязано быть средство связи с Хорнисом лон Элебалом! Поверь мне, человек!!

— Человек верит тебе, эльф, — задумчиво покивал я. Инфа была то, что надо.

Именно то, что надо!

— Пацаны, хорошие новости. Вы будете жить.

Не то чтобы я действительно собирался заняться художественной эльфийской нарезкой, но ведь смотрите, правильная стимуляция великолепно работает! Раз, и у меня есть наводка. Тирдар-Сказочник, да? Я уже слышал это имя. Лучший охотник Гильдии Магов, зоркий глаз, быстрая рука, гроза отступников. Найдет любого, на чей след сможет встать. Сын маминой подруги из мира детективов и охотников за людьми. Да, у такого точно должен быть дозвон до древнего эльфа!

— Поспите пару дней, а потом сможете выковыряться, — пообещал я сидящим в земле эльфам.

— А… борода? — заикнулся последний из них, оставшийся в сознании, пока я усыплял прочих.

— Сама потом отвалится, — пообещал я, роняя в сонную кому и его.

Ага, лет через триста. Да и то не факт. Вон, даже первоначальное заклятие временным было, а феи Пазантраза как летали бородатыми, так и летают. Привыкли уже, расчесывают, хвалятся, бантиками украшают. Феи привыкли, и эльфы привыкнут…

Если бы в моей жизни недавно появился бы незримый наблюдатель (кроме Шайна), то сейчас он мог бы изумленно воскликнуть: «Джо! Ты просто берешь и прогулочным шагом приближаешься к „Соли и Песку“, где сидят лучшие охотники на волшебников⁈ Ты псих⁈ Да, ты переоделся, замаскировал лицо косметикой, но точно также оставил себя совершенно безоружным, опустошив резерв и оставив все свои волшебные предметы в нычке, где Наталис и Шайн сейчас объедаются рыбными деликатесами! Ты всерьез думаешь, что можешь так рисковать⁈ Что это прокатит⁈»

Да, мой несуществующий друг. Всё именно так и есть. Это прокатит. Почему? Потому что я — невероятно крутой и удачливый Джо, у которого всё выходит? Потому что я Святой Дахирима, бога случайностей и совпадений?

…нет.

Конечно же, нет. Я иду по улицам огромного торгового города. Просто иду? Да. Но как…? Вот это уже совсем другой вопрос. Я знаю, как люди ходят, как они думают, как чувствуют. Эти прохожие, эти стражники, даже этот угрюмый босяк, ножом обрезающий гниль с найденного где-то фрукта. Я знаю, как надо двигаться мне, чтобы они, эти люди, считывали то, что нужно увидеть. Точно также, как и тот босяк, вовсе не собирающийся жрать фрукт, а делающий вид, что он занят, пока выбирает себе жертву. Он карманник, люди. Понимаете? Нет?