Полковник Кабанов, начальник смены, стоя у главного ситуационного экрана, потягивал свой кофе маленькими глотками. Его взгляд скользил по данным. Все системы работали в штатном режиме.

— Ладно, хватит болтать, — беззлобно проворчал он. — Через несколько часов закончится смена, досидим спокойно.

— Да уж совсем, через несколько. Она только началась.

— Время, оно относительно.

Олег Вязников, вернувшись из туалета к своему пульту «Воздух-7», проверил показания. Давление в отсеках стабильное, CO₂ на уровне 0,4%, влажность в норме. Рутина. Он взглянул на термос, принесенный из дома. Соня, как всегда, положила ему вдобавок пару бутербродов. Жизнь текла своим чередом. Служба, дом, планы на отпуск, мелкие бытовые заботы. Все было знакомо, предсказуемо и… спокойно.

Но это спокойствие длилось недолго. Внезапно Грешин резко выпрямился в кресле. Ленивая расслабленность с него слетела как по команде. Он прильнул к монитору. Пальцы забегали по клавиатуре, вызывая новые окна с данными.

— Стоп… — и его голос прозвучал неестественно громко в тихом зале. — Что это?

Все головы повернулись в его сторону. Болтовня на секунду стихла.

— Где?

— Что там?

— SBIRS активен.

Грешин говорил быстро, вслух фиксируя свои наблюдения.

— Очень активен. И не только он. DSP тоже горит. Сплошные метрики.

На его экране карта Северной Америки и Атлантики начинала усыпаться алыми значками. Это были данные от американских спутниковых систем предупреждения, которые российская разведка умела перехватывать и дешифровать. Всплески инфракрасного излучения.

— Сколько траекторий? — уже стоял за его спиной Кабанов.

Чашка с кофе была забыта на ближайшем столе.

— Сейчас. Секунду.

Грешин щелкал мышью. Лицо стало серьезным, сосредоточенным.

— Минимум сорок… Нет, уже больше. Семьдесят. Восемьдесят. Это… это не учения. Таких масштабов не бывает на учениях.

— Плетнёв! — прозвучал резко голос Кабанова, как хлыст. — Переводи «Казбек» в режим повышенной готовности. Немедленно!

— Есть, — рванулся к своему терминалу Плетнёв.

Пальцы взлетели над клавиатурой.

— Перехожу на уровень «Жёлтый». Система отвечает.

— Сидоров! — повернулся к офицеру связи полковник. — Срочная связь с ЦНО! Требую подтверждения обстановки!

Сидоров уже надевал наушник. Его пальцы также летали по пульту коммутатора.

— ЦНО, ЦНО, ЦБУ-7 вызывает! Приём!

В наушниках была лишь мертвая тишина. Он переключил канал.

— Резервный канал «Черёмуха»! ЦБУ-7, срочный запрос! ЦНО, ответьте!

В ответ, ни единого щелчка, ни шума помех.

— Связи нет, товарищ полковник, — срывался голос Сидорова. — Молчание. Ни по основному, ни по резервному каналу.