— Ааай! — застонал я, удар от падения пришёлся в том числе и на сломанную ногу.

— Ууууй! — заверещал зомби, — кажется, я ногу сломал!

Картина маслом «Приплыли». Сидим мы с зомби в тупичке, у меня нога от удара аж огнём горит, а у него так вообще сломана, и кость торчит наружу и чуть в сторону. И нам срочно убегать нужно.

И вот что делать?

Этот вопрос я озвучил зомби.

— Вот смотри, Генка, — начал рассуждать зомби, — у меня сломана левая нога, а у тебя — правая. Но зато у тебя есть костыли. Давай обнимемся за плечи, ты возьмёшь костыль в левую руку, а я — в правую, и так потихонечку доковыляем.

— Давай попробуем, — согласился я, ведь других вариантов не было.

И правда, вот так, в обнимку, нам удалось сделать примерно штук двадцать шагов. Потом я не выдержал и сказал:

— Фух, погоди, зомби, дай отдышаться. Меня всего потом залило. Да и воняет от тебя дохлятиной…

— Во-первых, я не зомби! Я — Моня! — обиделся зомби, — а во-вторых, ты сам этот труп из морга украл и меня в него вселил.

Слова зомби по имени Моня звучали, словно в третьесортном фильме ужасов. Я никогда бы такому не поверил, если бы сейчас не стоял рядышком, обнимая его за плечи и не «наслаждался» жутким трупным ароматом от его разлагающегося тела.

— И что нам делать, Моня? — задал риторический вопрос я, — куда мы идём? Мы эти двести метров шли почти полчаса. Мы так далеко не убежим, так я думаю. Чекисты меня поймают и бросят в тюрьму.

— Это да, — вздохнул Моня и пожаловался. — Тебя-то хоть в тюрьму. А вот я умру, Генка. Это тело умирает, я это чувствую. Боли не чувствую, а что умирает — чувствую. И вот когда оно умрёт, я умру вместе с ним…

Он опять вздохнул с великой печалью. Мне стало его жаль, и я сказал:

— Моня, если бы я мог тебе чем-то помочь — я бы помог. Но я ничего не помню и не знаю, как помочь. Кроме того, мы даже не знаем, куда мы идём.

— Когда мы бежали, я заметил здесь, в заборе, одна доска оторвана. Можно попробовать пролезть во двор.

— Ага, и получить от хозяев заряд соли, — саркастично сказал я.

— Ты невнимательный, Генка, — попенял мне Моня, — ты бежал и не обратил внимания, что здесь только сараи и заброшенные дворы. Здесь давно никто не живёт.

— Почему? — удивился я.

— Я не знаю, но нам это на руку. Сады заросли сорняками выше заборов. Мы там хоть ненадолго спрячемся.

— Если будут собаки — то нет, — не согласился я.

— Если будут, — кивнул Моня, — но у нас вариантов нет. Далеко мы на сломанных ногах не убежим. А так хоть отсидимся и, может, что-нибудь да придумаем.

— Если мы сейчас ничего не придумали, то с чего ты взял, что мы придумаем после? — хмыкнул я.