Прославленней небесного Царя.
Плывет над всем гранитно и кроваво
Пурпурный гроб, подобный кораблю.
По кругу, у подножья пьедестала -
Столицы мира, взятые в бою.
На барельефах, в тоге и на троне,
Как бог увенчан, чтимый как святой,
Сам Император дарует законы,
И умирает хаос под пятой.
Дает освобождение христианству,
Наукам - Август, школам - меценат.
Здесь как-то неуютно вольтерьянцу,
А мне, бедовой, хуже во сто крат.
Здесь кажется чего-то не хватает...
Да! Крови жертв у статуй и знамен.
Дух Рима и язычества витает
Над городом, чей бог - Наполеон.
13.09.2000 г.
Наполеон I
(Парадный портрет работы Жана Огюста Доминика Энгра)
Это сжатая в кулак
Сила,
И на мантии трудов
Символ,
И увенчано чело
Лавром,
У подножия орел
Славы.
И к лицу ему его
Пурпур,
Злато трона за спиной -
Купол,
И каменья на мече
К месту,
Не бледнеет он за сим
Блеском.
Но величие уйдет,
Канет,
Королевскою страна
Станет,
Карл десятый пышный трон
Ценит,
Только лилией пчелу
Сменит.
Горностаевый подбой
Тот же,
Пурпур с золотом каймой
То же!
Только краденой горит
Цацкой,
Не для клоунов наряд
Царский.
13.09.2000
* * *
Когда я пущу себе пулю в висок -
Вы посмеетесь,
Жизнь на помойку, как воду в песок,
В первую проседь.
Мне ведь нетрудно достать пистолет,
Есть же друзья.
Тридцать убитых в метаниях лет,
Это ль не я?
Семь поражений, полдюжины бед,
Годы тоски.
Нет посмотрите: вот список побед -
На две строки.
Только презрение ваше, враги,
Лечит, как лед,
Сердце кричит малодушно: "Беги!"
Разум: "Вперед!"
Смерть - дезертирам от жизни, увы,
Вряд ли достойным оваций.
Пулю в висок? На потребу молвы?
Это ль не сдаться?
Слабость - предательство, слезы - вода
Жившим в миру,
Я не сдаю крепостей, господа, -
Я их беру.
* * *
Я еще живу,
Из последних сил,
Из упрямства последнего,
Как осел,
Все забыто в срок,
Что себе просил,
Только в руку страх,
Словно вещий сон.
И в земной отчизне
Я - волк в степи,
И в отчизне горней
Не ждут меня.
И плетут веревку
Моей петли,
И уже за саван
Взялась швея.
* * *
Нас не заждались ли, брат,
В сени небесной?
Надо пройти через ад,
Чтобы воскреснуть.
Руку! Не бойся, ступай
Мимо камней и полыни,
Чтобы пригрезился рай,
Надо пройти по пустыне.
Да, никого не спасти,
Если беречься.
Чтобы себя обрести,
Надо отречься.
12.04.2001 г.
* * *
По улицам Монмартра,
Где сумерки легли,
Идем по следу Сартра,
Лойолы и Дали.
Здесь приносили клятвы,
Здесь открывали цвет.
Веди меня обратно
К Moulin de la Galette1.
Но мельница вращает
Века, как жернова,
Художники нищают -
Гуляют буржуа.
Ветра в моем кармане -
Не кормят тиражи!
По скрученной рапане -
По улицам кружи.
В романском тесном храме,
Где и туристов нет
Своей прекрасной даме