Проклятье…

Мы сели в машину, и Лиза рванула с места, как будто опаздывала на свадьбу лучшей подруги, которую планировала испортить.

— Что это значит? — спросил я, поспешно накидывая ремень безопасности. — Твои слова.

— Ты теперь демон, — отозвалась Лиза. — Так что можешь не париться насчёт баб.

— Типа, я им нравлюсь, потому что…

— Схватываешь на лету. Когда у тебя последний раз был секс?

— Не твоё дело.

— Конечно. Мне и плевать, если честно.

Тачка неслась по дороге, лавируя между машинами так, словно её владелица вообще не слышала о камерах и штрафах за превышение скорости.

— Слушай, я понимаю, что ты не в восторге от того, что меня… взяли на работу, — заметил я, стараясь не думать о том, что будет, если мы в кого-нибудь врежемся. — Но мне это и самому не нравится. Я вовсе не просил, чтобы…

— Это не имеет значения, — перебила рыжая. — Не надо передо мной оправдываться. Ты демон, и хватит об этом. Если только ты не собираешься ныть. Если да, то давай я тебя просто высажу.

— Вообще-то, я хотел спросить: Варлен Евгеньевич демон?

— Смотри-ка, догадливый! Долго думал?

— И ты тоже?

— Ясное дело. А что?

— Да нет, ничего. А те, в клубе?

— В основном. Не все.

— Мужик, который меня тормознул…

— Он — да.

— А громила на входе?

Вот он-то очень походил на демона.

Лиза усмехнулась.

— Нет. Огр.

— Огр? Типа, людоед?

— Ты не верь всему, что в Интернете пишут. Пропаганда это. Вражеская.

— Я думал, огры на болотах живут, — попытался я вспомнить скудные знания о мифических (а теперь выходит, что вполне реальных) существах.

— Ну, жил, да. Было дело. Пока болото не осушили и не построили на его месте Петербург. Так что Карад переехал в город, как многие. В поисках лучшей жизни. Про урбанизацию слыхал?

— Ага. В школе рассказывали, вроде. Я вот ещё, что спросить хотел… О Боге. И Дьяволе.

Лиза закатила глаза.

— Ну, конечно! Как же без этого! Дай угадаю. Тебя интересует, как бог создал мир за шесть дней? Никак. Это невозможно. Вроде бы, очевидно, но люди верят. На самом деле, всё это сляпали демиурги. Элохим, как их называют в древних легендах. Ну, или криэйторы, по-нынешнему. Только тогда про рекламу не слыхали ещё, конечно. Творцы, в общем. Создатели. Каждый своей отраслью занимался. Разделение труда во всей красе. И наш король был одним из них.

— Дьявол?

— Вообще, его зовут Самаэль. И он нехило потрудился, скажу я тебе. А теперь его смешали с дерьмом.

— Маркетинг? — спросил я, вспомнив слова Раума.

— Ага. Агрессивный. И успешный, к сожалению.

— Ясно. Погоди… Но ведь кто-то должен был координировать действия демиургов, так? Чтобы вот это всё, — я показал в окно автомобиля, — получилось единым. И работающим.