Первые дни ушли на то, чтобы по нормальному обжиться. Книги, которые я купил у букинистов, посуда, минимум мебели, диван со спальным местом 2 метра на 140 сантиметров — всё это создавало иллюзию стабильности. Но я понимал: долго тянуть нельзя. Деньги утекают слишком быстро, и надо было придумать, чем заняться для стабилизации своей финансовой стороны.

Я начал думать, чем же можно заняться. Ходил по кабакам, трактирам и заведениям, где собиралась молодёжь. Наблюдал. Люди искали развлечений, и чаще всего — примитивных: выпить, покутить, поиграть в карты и на бильярде. Всё это казалось мне убогим. В клубе, который я часто посещал во Франции в прошлой жизни, всё было иначе: там люди приходили не просто за вином, они приходили за эмоцией. За историей. За образом. За внутренней гармонией с самим с собой, а тут я нигде подобного не встречал.

И тогда во мне начала зреть мысль. А что, если в этом мире — пусть и другом, пусть с боярами, традициями и старым укладом — сделать что-то похожее? Место, куда будут стремиться все: от наследников знатных фамилий до купеческих сынков, мечтающих почувствовать себя избранными в этой атмосфере.

Вечером я сидел у окна своей квартиры, смотрел на огни фонарей и думал. В руках у меня была кружка дешёвого разливного пива с рынка, но в голове рождались дорогие мысли. Я снова чувствовал то самое знакомое возбуждение: предвкушение.

Я знал — начинается новая игра. И на этот раз её ставки будут куда выше.

Я ещё не знал точно, чем сегодня займусь. Но нутро подсказывало: нужен свой угол, своё место. Нечто такое, что можно превратить в финансовую опору. Кафе, бар, клуб — всё равно. Главное, чтобы было моим и работало без сто процентного моего погружения. Цель номер один сейчас закрыть первичные потребности, а потом уже можно будет думать о чем-то более важным и глубоком, чем быт.

И вот, на одной из узких улочек центра столицы, где старые дома с облупившейся штукатуркой всё ещё держали гордую осанку, я наткнулся на неизвестное для меня заведение. Снаружи оно выглядело убого: мутные потрескавшиеся окна, облезлая вывеска без названия, на стене — разводы грязи, рядом — пара бомжей с пластиковыми стаканами. Казалось, что это место давно должно было умереть, но оно всё ещё дышало. И мне было понятно почему. У данного заведения было просто идеальное место расположения. Самый центр города, чуть в глубине, чтобы не смущал шум дорог.

Любопытство толкнуло меня внутрь и я конечно же решил зайти.

Дверь заскрипела, и сразу в нос ударил запах самого дешёвого спирта, мужицкого пота и застоявшегося дыма от самых дешевых сигарет. Внутри царила полутьма, лампы под потолком тускло мигали, будто отказывались работать и решили передохнуть. За столами сидели мужчины, все как один с красными лицами, одетые в поношенные куртки и свитера, кто-то дремал, уронив голову на свои руки, кто-то тихо спорил с товарищами по дну стакана, кто-то пил в одиночестве в темном угла и таких, на самом то деле, было большинство. У стойки бармена не было — просто стол с пятнами от пролитого алкоголя, на котором стояла пара пластиковых бутылок. Думаю в таких заведениях бармены в не самая частая часть интерьера. Они тут просто не к чему, скорее тут подошла бы какая-то тетка в фартуке, как у продливший в из ларька с офощами / фруктами.