— Чтобы кого–то спасать, надо чтобы с ним что–то случилось, — буркнул парень и оглядел старика с ног до головы. — Ты причесался?
— Ну, так, не каждый день в участок хожу, — приосанился старик.
— А пиджак где взял?
— У меня он был. Просто я его на похороны взял, — тут он стряхнул пылинку с плеча и добавил: — А тут видишь, пригодился.
— А туфли где?
— В залоге, — буркнул дед. — Не нашел еще нормальных. У меня стопа широкая.
Парень тяжело вздохнул и кивнул в сторону метро.
— Пошли домой.
Старик сунул под мышку кожаную папку и пристроился рядом.
— Как ты вообще так умудрился? — недовольно буркнул дед. — Тебя вырубили?
— Нет.
— Тебя опоили чем–то?
— Нет.
— А как ты тут оказался?
— Хозяйка вызвала полицию, а я не стал убегать. Я ведь прав! И вообще, ты тоже постоянно творишь всякую дичь!
— Ваня, — глянул на парня старичок и развел руки. — Дело не в том, что ты натворил!
— А в чем?
— В том, что ты попался! — пожал плечами старик и сунув руки в карманы направился в сторону метро.
Жизненный урок №4: Видишь коуча? Беги! Коуч бежит за тобой? Беги быстрее!
Широкоплечий мужик шмыгнул носом и, расправив плечи поднял руку с тонкой шпагой, которую направил на стоявшего напротив худощавого паренька.
— Это конец! — произнес он.
— Она не твоя и твоей не будет! — заявил худощавый так же поднимая шпагу. — Она вольна и сердце ее свободно!
— Алегро! Нет! — театрально выкрикнула дама, лет за тридцать и вскинула руки к худощавому.
— Похрену! — рыкнул широкоплечий здоровяк.
— Стоп! Стоп! — вскочил со своего места невысокий мужчина с тонкими и ровными усиками под носом. Смуглая кожа, крупный нос и крайне возмущенный взгляд. — Факер, какой к черту «Похеру»⁈ Где? Где ты это видел в тексте?
— Так… — смутился здоровяк.
— Не «Похеру», а «Это не имеет значения»! Чувствуешь? — изобразил жест грузина, рассказывающего о кинзе. — Ты чувствуешь разницу?
— Так, а смысл, Босс? — глянул на него здоровяк. — Смысл–то не поменялся!
— Ты сценарий читал, Факер? — начал закипать режиссер.
— Читал! Читал, я зуб даю — этот Францис хрен клал на бабу эту, — указал мужчина рукой с уголовной татуировкой на женщину. — Он рогом уперся. Все, насрать ему, чего и как! Или по его масти, или все и вся на ножи и в колодец.
Мужчина моргнул пару раз, а затем нехотя кивнул.
— Да, но Францис — аристократ. Семнадцатый век. Тогда не было «похеру»! — всплеснул руками «режисер». — Не было такого! И у нас не будет! Сценарий есть сценарий!
— Ну, у нас–то не семнадцатый век… Надо же, чтобы было понятно… — потупился здоровяк.
— Факер, — опустил руки мужчина. — Мы снимаем историческое кино! Это не на телефон снимать «хоумвидео»! Это искусство!