— Ты всегда таскаешь с собой этих… питомцев? — спросил он, осторожно следя за их движениями.
— Привык уже, — усмехнулся я. — Если оставлю их дома, боюсь, там завтра ремонтники будут по всей хате бегать.
Зураб хмыкнул, явно вспоминая что-то своё.
— У меня когда-то была собака.
Я поднял бровь.
— И что с ней стало?
— Враг прибил её к моей двери. — Он сказал это спокойно, без эмоций, будто рассказывал о неудачной поездке в супермаркет.
— А, я думал, это будет трогательная история про щенка и хозяина. — Я фыркнул, стараясь не смеяться.
— Я нашёл того, кто это сделал, и прибил его к двери дома. — Зураб ответил с таким же холодным спокойствием, но по глазам было видно — не шутил.
— Ого, — хмыкнул я. — Ну что ж, сменим тему. Зураб, тебе лечиться-то не пора? Смотрю, лысеешь. Могу организовать шевелюру, будешь как молоденький.
— Я сам побрил, придурок, — буркнул он, бросив на меня взгляд исподлобья.
— Серьёзно? — усмехнулся я, продолжая его дразнить. — Ну не стесняйся, облысение — обычное дело. Это наследственное? Или кожа у тебя не та?
— Мне не нужно твоих советов! — рявкнул Зураб, его лицо покраснело от возмущения. — Всё у меня нормально!
— Ладно-ладно, не кипятись. — Я ухмыльнулся. — Рад слышать.
Зураб промолчал, явно решив не продолжать этот разговор. Мы шли уже больше получаса, и я заметил, что его рана затянулась. А ведь он был далеко не в лучшем состоянии, когда я его подлатал. Пара минут — и чёрный раствор сделал своё дело. Теперь Зураб шёл без намёка на боль.
— Мы почти пришли, впереди убежище, — наконец сказал он, кивнув на огонёк, мерцавший между деревьями.
Из-за густых веток показалась небольшая хижина, освещённая мягким светом.
— Смотрится какая старая избушка, — протянул я, оглядывая дом.
— Охотничий домик, — подтвердил Зураб. — Ему лет семьдесят-восемьдесят.
— Надеюсь, сюрпризов не будет.
— Не волнуйся. Пока никто не знает об этом месте.
Зураб подошёл к двери и постучал в неё каким-то сложным ритмом. Через несколько секунд дверь приоткрылась, и из-за неё выглянул человек, быстро оценивший нас взглядом. Убедившись, что всё в порядке, он распахнул дверь, пропуская нас внутрь.
Войдя в избушку, увидел мужика, которому явно было хреново. Растрепанный, синяки на лице, лет тридцать ему, не больше. А на штанах — кровь.
— Он доктор?
— Да.
Прошел дальше. Там еще двое были. Одного я уже знал.
Это был босс Зураба. Лежал на полу под простыней. Как будто дрыхнет. Но пистолет в руке держит.
Третий чел сидел за столом и что-то жевал. Вялый такой, усталый.
— Кто первый? — спросил я, прищурившись.