- Я рядом. Вам все равно придется договариваться...
Ирина
- Привет, - первым здоровается муж, как только я принимаю вызов.
Знакомый голос царапает воспаленные нервы. Как бы я ни пыталась отвлечься от боли предательства, она фантомом засела в душе. Пока я по крупицам стараюсь собрать себя и начать жить заново, работая и проживая в чужом доме, он в нашей с ним квартире на всем готовом ждет рождения первенца. Для комфорта ему только не хватает бесплатной прачки, уборщицы и поварихи…
- Привет! - выдавливаю из себя. Грустно усмехнувшись, отбрасываю ненужные сейчас переживания.
- Почему не отвечала? - кто бы сомневался, что начнет с наездов.
- Работала, - тяну к себе бокал с вином и делаю большой глоток, надеясь, что алкоголь принесет с собой легкий пофигизм.
- И где ты работаешь? - требовательные нотки режут слух.
- Не твое дело, Стас. Ты потерял право задавать мне вопросы, - получаю какое-то садистское удовольствие, указывая мужу границы, которые он теперь не имеет права нарушать, но, с другой стороны, мне было бы стыдно признаться, что я теперь поломойка в чужом доме. Представляю глумливые речи супруга, если он узнает. Да и плевать! Он меня из дома выгнал, лишил работы, что мне оставалось делать?
Стас недовольно сопит в трубку, не нравится ему мой ответ, но обострять не спешит. Чувствует свою вину, только поэтому глотает.
- Или ты строишь планы, как со скандалом добиться моего нового увольнения? - поддеваю его.
- Я всё ещё твой муж, - пропустив мою последнюю реплику, комментирует предыдущую, видимо, его она больше зацепила. Закатив глаза, нервно выдыхаю в трубку. Разве Стас мужчина? Разрушил нашу семью, измарав ее изменой, и единственное, чем продолжает козырять - статусом мужа, который сохранился лишь на бумаге.
- Это временно, Стас. Ты потерял на меня все права, а твой статус номинальный. Мы разводимся, - напоминаю ему, болтая вино в бокале. Смотрю, как бордовые капли вязко стекают по стеклу. Делаю глоток, держу во рту, даю осесть букету на рецепторах и только после этого проглатываю, а Стас пыхтит в трубку, злится, распинается:
- Я против развода, Ирин! - чувствую, что готов сорваться, но сдерживается. Ему ведь нужно получить мое прощение. - Не случилось ничего такого, что нельзя было бы разрулить и жить дальше, - выговаривает сквозь зубы.
- Серьёзно? - вскипаю я. - Может, я забуду про твою любовницу? Или ее беременность рассосется сама собой? Наверное, мне стоит забыть, как ты отказывался заводить со мной детей? - то ли алкоголь, то ли мои чувства к Стасу придают смелости, что я брызжу в него ядом. - А ещё лучше, если я сама заведу любовника, а потом вернусь к тебе, беременная от другого мужика. Разрулим и будем жить душа в душу, Стас. Согласен? - спрашиваю с вызовом. Выплескиваю на него скопившуюся обиду. Я никогда к нему не вернусь, но сейчас мне хочется задеть Стаса, сделать ему хоть немного больно, пусть прочувствует, каково это, когда тебя предают.