Пока я возилась с плиткой, пытаясь понять, как она включается, в голове билась одна мысль. Что я здесь делаю? Я должна быть в ресторане с Артуром. Должна сидеть рядом с миссис Морозовой и обсуждать благотворительный бал. Должна быть хорошей девочкой, которую любят за удобство и красоту.

Но вместо этого я стояла в старой котельной, варила кофе незнакомому тату-мастеру и чувствовала себя так, будто с меня сняли бетонную плиту.

— Эй, Принцесса! — донеслось из зала. — Ты там уснула?

— Я не Принцесса! — крикнула я в ответ.

— Докажи.

Я вернулась с туркой в руках. Яр стоял у зеркала, разглядывал свое отражение. Вернее, не свое — он разглядывал татуировки на своих плечах, будто проверял, не нужно ли обновить.

— Садись, — он кивнул на колченогий стул. — Раз уж ты здесь, можешь помочь. Клиент просил подкорректировать эскиз. Сделаешь?

— Ты даже не видел моих работ.

— Я вижу твои глаза, — отрезал он. — Этого достаточно.

Я села. Он подвинул ко мне лист с наброском — феникс, расправляющий крылья. Красиво, но пропорции чуть нарушены. Птица выглядела тяжелой, приземленной.

— Ей не хватает легкости, — сказала я. — Вот здесь, в основании крыльев. Линия слишком толстая.

Яр наклонился надо мной, разглядывая эскиз. Он стоял слишком близко. Я чувствовала запах — краска, металл, немного табак. Никакого парфюма. Только живой, настоящий запах мужчины, который работает руками.

— А ты хороша, — тихо сказал он. И от этого «ты хороша» у меня перехватило дыхание. Артур говорил мне комплименты сотни раз. Но они были пустыми, как конфетные фантики. А в голосе Яра звучало уважение профессионала. Он хвалил не мою внешность. Он хвалил мой взгляд.