Я уже собрался высыпать вторую порцию порошка в кружку, как вдруг дверь распахнулась.

На пороге стоял Барак.

Один.

Я моргнул, не веря глазам. Обычно эта троица не расставалась друг с другом — Грил и Токур маячили за спиной Барака, как верные псы. Но сейчас за широкими плечами никого не было. Только тёмный дверной проём и сгущающиеся сумерки за ним.

— Огонёк в окне увидел, — Барак переступил порог, не спрашивая разрешения. — Дай, думаю, зайду, проведаю брата-сборщика. По-соседски.

Он шагнул в комнату, и тесное пространство сразу будто сжалось. От него пахло потом, дешёвым пойлом из кабака Хрона и ещё чем-то неуловимо чужим, тяжёлым.

Я встал из-за стола, загораживая спиной ступку с порошком. Руки сами собой сжались в кулаки.

Барак обвёл взглядом комнату. Кривую лавку, узкую кровать Геба, тёмный угол, где я медитировал утром. Потом его взгляд упал на стол. На ступку. На остатки кристалла. На голубоватую пыль, искрящуюся в скудном свете.

— Ого! — он присвистнул. — Да ты не просто собираешь, ты уже и перерабатываешь? Быстро, однако.

Он перевёл взгляд на меня. В его маленьких поросячьих глазках зажглось знакомое выражение — жадность, приправленная наглой уверенностью.

— Ну, давай, выкладывай, — Барак протянул руку ладонью вверх. — Моя доля.

Я смотрел на эту ладонь. Широкую, мозолистую, с грязью под ногтями. Ту самую ладонь, которая сжимала палочку-змею, высасывающую из Рины кровь с радой.

И вдруг внутри что-то перевернулось.

Это было не моё чувство. Я понял это сразу: слишком горячее, слишком острое, слишком личное. Оно поднялось из самой глубины, из тех закоулков сознания, где всё ещё теплился настоящий Ган.

Гнев.

Яростный, слепящий, требующий крови — гнев.

«Барак убил её!»

Голос в голове был не моим. Но я слышал его чётко, будто кто-то шептал мне прямо в ухо. Точно так же он подсказывал мне имена. Маленький бедный Ган, помнящий всех и каждого по имени, но не ведающий, что происходит вокруг.

Дальше слов не было, но был ощущения… картинки.

Он стоял и смотрел, как его псы вытряхивают из неё душу. А потом Грил пнул её! Пнул мёртвую! Замарал своим грязным ботинком её прекрасные рыжие волосы, которые я…

Дальше было слишком много боли, слишком много злости.

Перед глазами на миг поплыло. Я увидел Рину — не ту, бледную и мёртвую на поляне, а живую, с рыжими волосами, развевающимися на ветру. Она смеялась, глядя на кого-то. На Гана?

Так вот, оно что.

Я знал, что Ган был тем ещё типом. Тусовки, долги, тёмные дела. Но я не знал, что у него было сердце. И что оно принадлежало рыжеволосой девушке, которую убили ублюдки, стоящие за Бараком.