— Показывай! — потребовал Михалыч.

Как и предполагал, второе попадание пришлось в задние дверцы, мы с Ромой на пару распахнули их, и я едва удержался от ругательства до того мощно шибануло изнутри водкой. Ещё и под ноги потекло.

— Ну, пацаны, вы попали, — тяжко вздохнул сторож, но развивать тему не стал и махнул рукой. — Ладно, сначала надо бабки подбить. Доставайте ящики!

Пришлось разгружать груз, и процесс этот нисколько не порадовал. Вонь спирта, хруст осколков под ногами, мерзкая капель самопальной водки. Разбитые бутылки обнаруживались почти в каждом ящике, в крайних таких и вовсе оказалось большинство. Когда закончили, меня откровенно мутило, и нельзя сказать, что исключительно по причине алкогольных паров.

— Итого, вы угробили четыреста двадцать восемь бутылок с учётом треснутых, — подвёл итог Михалыч. — Это куча денег, ребята.

— Да если бы не мы, не только товар, но и грузовик на сторону бы ушёл! — взорвался Рома.

— Это ты так говоришь, дружок, — невозмутимо ответил Михалыч. — А знаешь, как дело было? Вы с дороги вылетели и машину помяли, водку побили. Съездили за ружьём, пальнули — раз-два! А теперь лепите нам горбатого о засаде!

— Ты чего собираешь? — опешил Романов.

— Умолкни! — потребовал сторож, и Рома умолк. — На самом деле неважно, попытались вас остановить или сами с дороги вылетели. Вы ящики неправильно в кузове разместили, вот бутылки и побились. Чисто ваш косяк, криворукие вы мои! И это я сейчас о ремонте машины даже не говорю!

Я раньше времени рвать и метать не стал, решил подождать и посмотреть, куда кривая вывезет. Всё же Вадим, хоть и после контузии, товарищ крепкий, да и Михалыч не особо пожилой, просто морщинистый, из-за этого и смотрится старше своих лет. На деле ему лет пятьдесят от силы, и какой-то он слишком уж уверенный в себе. К такому спиной лучше не поворачиваться.

Михалыч сдвинул кепку на затылок, сходил за калькулятором, потыкал клавиши.

— Четыреста двадцать восемь бутылок по девяносто пять каждая. Получается, товара побито на сорок тысяч шестьсот шестьдесят рублей. — Он даже показал нам экран калькулятора. — Как расплачиваться будете?

— Какие девяносто пять за бутылку? — опешил Рома. — Водка ж палёная! Ей красная цена…

— Неважно! — резко оборвал его Михалыч и сунул калькулятор в широкий карман спецовки. — Знаешь, сколько бутылка приносит, если на розлив продавать? Я ещё по-божески посчитал, цени. В общем так: срок вам до конца недели. Не заплатите, поставим на счётчик.

Я улыбнулся.

— Ты, дядя, ничего не перепутал? Берега не потерял, нет? У вас машину с товаром отжать хотели, вы умылись и ещё пальцы гнуть пытаетесь? Ты кого на счётчик ставить собрался? А ничего не треснет?