Мы с Ольгой шли по коридорам департамента, спускаясь вниз, на склады и оружейни.

— Куда мы идем? — спросил я.

— Выбирать оружие, — отозвалась Ольга.

Мы вошли в огромный зал. Вдоль стен стояли бесконечные стеллажи. На них висело оружие. Мечи, ножи, дубинки, цепи, кастеты, нунчаки, луки, автоматы, пистолеты…

— Учебное оружие, — пояснила Ольга. — Не убивает, но больно делает, выбирай!

Я прошелся вдоль стеллажей.

Взял меч. Подбросил на руке… Тяжелый и неудобный. Отложил.

Взял нож. Слишком коротко.

Взял кастеты. Надел на руки. Сжал кулаки.

— Это, — кивнул я.

— Кастеты? — удивилась Ольга. — Почему?

— В моей территории дистанция короткая, — пояснил я. — Мне нужно работать на ближней дистанции. Кастеты будут идеально.

Ольга задумалась, и кивнула.

— Логично, — согласилась она. — Но помни…

Она подняла руку и щелкнула пальцами. Огненный шар появился на кончике пальца.

— Твоя слабость, дальняя дистанция, — произнесла она. — Если противник умный, он не будет с тобой сближаться, а будет атаковать издалека магией, или метательным оружием. Чем угодно.

Я сжал кулаки в кастетах.

— Тогда мне придется заставить его сблизиться, — сказал я.

Ольга усмехнулась.

— Вот это правильный подход.

Иван вместе с дедом подошли к корпусу департамента. Парень глянул на старика, что притащил с собой пластиковый контейнер с ручкой и буркнул:

— Слушай, там же всего пара минут, нет? На кой черт ты с собой потащил…

— Ты завтракал? — спросил Фома и присел на бетонный поребрик.

— Что?

— Я спрашиваю: ты завтракал?

— Нет, а…

— И я нет, — кивнул дед и открыл контейнер. — А я человек пожилой, мне надо правильно питаться. Режим дня и…

Тут Хрусталев заглянул в контейнер и хмыкнул.

— Опять бутерброды с зефиром?

— Просто с зефиром мне надоели, — ответил старик и достал бутерброд с колбасой, зефиром и темным соусом. — У меня кое-что новенькое!

— Это все тот же бутерброд с зефиром, просто с колбасой, — хмыкнул Иван и глянул на часы.

— Не просто с колбасой и зефиром! Он еще и с вареньем! — гордо заявил Фома.

— У тебя не слипнется?

— Не слипнется, — фыркнул в ответ дед. — Хочешь?

— Нет, я сторонник традиционной кухни…

— Ты закостенелый консерватор, — хмыкнул Фома. — Сколько тебе еще до экзамена?

— Ну… Минут пятнадцать, — неохотно произнес парень.

— Так, сядь, посиди, — пожал плечами Фома и впился зубами в бутерброд. — Чего стоишь? Волнуешься?

— Да, я… Я наверное пойду, — кивнул на здание парень.

— Ты можешь что-то изменить? — спросил старик, проглотив кусок.

— Ну, я…

— Ты владеешь базовой стихией. Плохо, но проявить можешь все. Так, чего волноваться?