Автор: Лера Орео
Начало истории здесь:
Но вы можете читать это рассказ как самостоятельный)
Вначале что-то происходило, но сейчас начнется самое интересное)
Я не улетела на следующий день. Билет я купила, но в последний момент разорвала его в клочья и выбросила в мусорную корзину в номере. Клочки бумаги были похожи на снег — белые, мёртвые, бесполезные. Я смотрела на них и не понимала, зачем это сделала.
Наверное, надеялась, — подумала я. — Глупая. Когда ты перестанешь надеяться?
Я осталась. Ещё на неделю.
Семь дней. Сто шестьдесят восемь часов. Десять тысяч восемьдесят минут. Казалось, я считала каждую.
Роман не вернулся. Он писал — коротко, сухо, будто отчитывался перед начальством.«Всё нормально. Занят. Скоро вернусь. Веселись».
Я перечитывала его сообщения по десять раз, пытаясь найти между строк то, чего там не было.Сладкая. Скучаю. Ты моя.Эти слова исчезли, как будто их никогда и не существовало.
Алексей Борисович был в отеле. Я это точно знала — видела его машину на парковке, чёрный «Мерседес», который стоял на одном месте и покрывался пылью. Слышала его голос в коридоре — резкий, командный, по телефону. Однажды я столкнулась с ним в лифте.
Он вошёл на втором этаже, поднял голову, увидел меня — и на секунду его лицо дрогнуло. Я увидела усталость, вину, что-то ещё — может быть, тоску. Но длилось это не дольше удара сердца. Он кивнул, сказал:«Привет»— и уткнулся в телефон.
Я вышла на своём этаже. Он не остановил меня. Не сказал:«Подожди, поговорим».
Я шла по коридору и чувствовала, как что-то во мне умирает. Не сразу — медленно, как цветок, которому перестали давать воду.
Мои дни стали серыми. Я вставала поздно — потому что незачем было вставать рано. Заказывала завтрак в номер, ела механически, не чувствуя вкуса. Потом шла на пляж — садилась на то самое место, где мы сидели втроём в первую ночь. Песок был таким же тёплым, море — таким же синим. Но цвета словно выцвели, как старая фотография.
Я смотрела на пары, которые гуляли по берегу. На мужчин, которые держали женщин за руки. На детей, которые строили замки из песка. И чувствовала себя призраком. Я была здесь — и меня не было.
Что я делаю? — думала я. — Чего жду? Что он выйдети скажет: «Прости, я был дураком»?
Он не вышел.
На четвёртый день я купила бутылку вина, села на балконе и напилась одна. Смотрела, как солнце садится в море — огненный шар погружался в воду, оставляя за собой кровавый след. Плакала. Не красиво, не киношно — с соплями, всхлипами, содроганиями.
— Зачем ты приехала? — спросила я себя вслух. — Зачем поверила? Ты всегда веришь. И всегда обжигаешься.