Вопя от боли, Марик кинул свое тело вверх. Ногти срывались о рифленый металл края пандуса. Упал животом, пополз… Боль от раздробленной голени пронзала до головы.
— Аааааааааа! — патрульный перевернулся на спину. Сквозь темноту в глазах видел, как бегут от здания и ворот. Машинально давил на спуск и отползал, отталкиваясь здоровой ногой. Там падали — старлей в форме не по росту свалился уж точно… Сыпал гильзы АКС, мелькали тусклые искры от рикошечущих об металл пандуса пуль… Сдохнуть, сдохнуть быстрей! Ой, жизнь какая больная…
Когда фээспешник заполз внутрь склада, Аздан перестал стрелять. Плохо. РПК [27] плохой. Ай, совершенно разболтан. Вроде как на ладони все, а не достать. Свиньи. Что делать? Подорвать бочки на месте? Будет просто пожар. Огонь на склад, возможно, даже не перекинется. И заряды внутри не сработают. Детонаторы примитивные. Замкнуть только в ручную можно. И взрывчатки там чуть. С ацетоном и баллонами кислорода могло бы сработать. Патрульный не пустит. Ранен, скоро сдохнет, тогда… Нет, они живучие. И времени уже нет. Быстрее нужно.
Аздан поспешно выпустил в сторону ворот склада оставшиеся патроны, вставил в пулемет последний магазин и побежал к двери. Сразу нужно было. Непростительно…
Он перебежал двор. Патрульный не стрелял. Возможно, уже околел? Аздан с разбега запрыгнул в распахнутый люк бэтээра — пулеметчик возился в сумраке боевого отделения.
— Я сделал! Клинило.
— Возьми мой ствол. Иди. Отвлеки его. Все отвлеките.
— Да! — Пулеметчик схватил РПК и начал неловко выбираться из люка.
Аздан машинально хлопнул по сиденью стрелка. Пахло порохом и горячим металлом и маслом. Нет, расстреливать дверь поздно. Время теряем. Уже воет сирена на улице. Менты. Эти свинские шакалы всегда первые. Аздан проскользнул к водительскому месту. Заведись ради Своих!
Марик перетянул ногу автоматным ремнем. Плохо перетянул. Кровь все сочилась, и силы уже вытекли. Во дворе кто-то бегал. Стояла «сто сорок третья» с распахнутыми дверьми. Хорошо, что салон отсюда не виден. А ведь быстро для ребят все кончилось…
Со звоном стукнула пуля в дверь. Кто-то выпустил длинную очередь. Марик со стоном потянулся, выглянул. Бежали трое — прямо по открытому, через двор. Один с «ручником», другой с пистолетом. Третий — толстый мужик без пиджака — размахивал бухтой веревки. Слева тоже бежали: вроде двое, оружия не видно. Один тоже зачем-то нес веревку, другой волок две доски. Господи, вешать собрались, что ли?
Марик, мыча от боли, заставил себя двинуться к порогу. Оглянулся — склад уходил в глубину, стеллажи, заставленные пыльными крупными коробками. Виднелась криво распахнутая добротная дверь — наверное, ломали. Там эти проклятые сканеры и валяются. Ну и кому они нужны? Уж точно не людям — метрах в трех от патрульного лежало несколько тел, наспех оттащенных за стеллаж. Почему-то очень нарядно желтели подошвы новеньких ботинок молодого парня. Этого волокли от двери — темный след уже начал подсыхать. Ага, не всех «Психа» берет.