Опять бежим, опять вибрируют колёса, передают на фюзеляж каждую ямку, каждую кочку. Очередной подскок и снова поддерживаю самолёт в воздухе. В этот раз машина не собирается приземляться, пусть неуверенно и неустойчиво, но всё-таки держится, держится в потоке! Тарахтит весело моторчик, тянет, тащит самолёт вперёд, наращивает скоростёнку.
А вот и ветер! Налетевшим порывчиком начало плавно сносить вправо, пришлось слегка дать и придержать левую педаль и тут же едва заметно прикрыться правым креном. Чтобы лететь ровно и по прямой.
— Йо-хо-хо! — восторженно орёт прямо в ухо отец. И не находит ничего лучше, как в порыве чувств сильно шмякнуть меня ладонью по руке!
А я этой рукой, между прочим, рулю! И скорость маленькая, и в набор высоты ещё не успели пойти. Удар! Рука дёргается в сторону, вслед за ручкой управления кренится и клюёт носом самолёт, а земля-то вот она…
Встаёт косо горизонт и летит прямо в лицо колышущееся волнами зелёное море травы…
Отец вцепился в руку мёртвой хваткой, сдавил её до хруста в кости и замер. Наплывают безудержно зелёные волны, перехватываю ручку управления, хватаю её левой и тяну влево и на себя. И упираюсь в левую педаль ногой, давлю изо всех сил, вминаю податливую железяку в моторный щит.
Правая законцовка крыла чиркает по траве, но не успевает окончательно нырнуть в зелёную волну, зарыться в волнующемся травяном море. Выдёргиваю самолёт самым буквальным образом из провала, выравниваю по крену и лезу вверх. Моторчик тарахтит, как ни в чем не бывало, шелестит винт и тащит самолётик вверх, к редким по этому времени суток облакам. Лёгкое сопротивление травы при касании даже не заметил, но боковым зрением всё-таки умудрился зафиксировать зелёные брызги поверх крыла. Сядем, осмотрим…
Набираю метров тридцать и перевожу аппарат в горизонтальный полёт. Отпускаю ручку, придерживаю её коленями, и пытаюсь разжать вцепившиеся в мою руку отцовы пальцы. Бесполезно, родительская хватка только усиливается. Поворачиваю голову, а он с ужасом смотрит на свободно ходящую туда-сюда ручку управления и что-то пытается пробормотать побелевшими губами. Но слова словно застряли в его горле и никак не желают выходить наружу. И ещё встречный поток этому молчанию очень помогает…
— Я уже руку не чувствую, — наклоняюсь к отцу и кричу ему прямо в ухо. Авось, услышит. — Отпусти, не сжимай так сильно!
Папаня медленно, с видимым усилием поворачивает голову, в обращённых на меня глазах наконец-то просыпается разум, они оживают, из белёсых становятся прежними, карими. И розовеют губы…