Тороплюсь вниз, пугая соседей своей помятой со сна рожей.
Глава 12
По пути вниз я ожидал чего угодно. Может, Власов звонит. Или Ельцин. А чем чёрт не шутит — вдруг Раиса Максимовна, которая, уверен, переживает за Светку.
Но собеседник меня порядком озадачил.
— Толян! Толян, ты меня слышишь⁈ — орёт в ухо… Бейбут.
— Слышу. И я, и, похоже, вся Москва. Ты чего звонишь? Соскучился?
— Да я с Иркой поругался. Можно у тебя поживу? Хотя бы пока тебя нет?
Я опять опешил. Мой друг излишней деликатностью никогда не страдал. Думаю, он даже слова-то такого не знал.
— У тебя же ключ есть. Зачем спрашиваешь? Живи, какие проблемы? А из-за чего поругались?
— Я это… если не один… Ничего?
— Ну, если не с твоими знакомыми бандитами, то можно и не одному…
— Не-е-е, — смеётся в трубку Бейбут. — Она хорошая! Сирота, правда…
— Она? Вот ты шустрый! Уже новую нашёл? А звонишь откуда?
— Так из твоей же квартиры! — жизнерадостно сообщил друг. — Заказал международный, через полчаса соединили. Удобненько!
Как номер узнал — не спрашиваю. Видимо, Анька Малова подсказала: разузнала заранее, в какой гостинице мы остановимся.
Вот же паразит. Мало того что звонит через океан по какой-то ерунде, так ещё и за мой счёт. А Бейбуту только дай волю — теперь будет названивать каждый день и часами обсуждать всякие пустяки. Ему-то что — платит не он.
— Всё, понял. Живите, только квартиру не разнесите. Пока! — торопливо оборвал я разговор и положил трубку.
И вовремя: по лестнице как раз спускалась на завтрак Светлана.
— Выспалась?
— Не-а, полночи какое-то шоу смотрела. Потом бокс стали показывать — и я уснула.
— Я бы не уснул, — укоризненно заметил я, прикидывая, стоит ли спрашивать у человека, способного заснуть во время боксёрского боя, кто именно дрался.
Не стал.
Совещание америкосы решили проводить в зале портлендского World Trade Center — месте достаточно солидном для международной встречи, но не настолько официальном, чтобы каждое сказанное слово тут же превращалось в стенограмму для Сената.
От нашего со Светкой «Бенсона» туда оказалось рукой подать, но пешком нас, разумеется, никто не погнал. Всё же уважаемые гости. Да и погода в Портленде с утра стояла такая мерзопакостная, что даже я, уже почти сибиряк, признал: лучше ехать на машине.
Снега почти не было, зато с неба сеялась мелкая мокрая дрянь, от которой пальто промокло бы насквозь за считаные минуты. А мне ещё перед публикой выступать.
У входа в отель нас уже ждал тот самый скользкий дядя, который встречал в аэропорту. И снова радушный до неприличия. От одного его вида начинаешь чувствовать себя если не близким родственником, то уж точно дорогим гостем.