— Я… я…
— Ну вот и договорились, — кивнул Кен, хлопая трясущегося Бобби по плечу — Молодец. Ты принял правильное решение. Вот только… зря ты себе член краской испачкал…
— Что⁈
— Да ты не бойся. Не бойся, Бобби. Мы только кожу срежем. Шкурку заберем, а мясную начинку обернем синтет-кожей, а сверху бинтов и клея. Сделаем тебе хот-дог… но не давай никому кусать!
— Это мой член!
— Был твой… стал музейный. Вот тебе еще один совет, Бобби — пока тебя крепят к столу… успей договориться с дежурным техномедиком. Наркоз, обезбол, регенерация… скажи ему, что ты уже перекинулся парой слов со старшим надзирателем Кеном и деньги будут. Он поверит тебе в долг…
— Послушайте, сэр. Это же мой член… это моя кожа! Это часть меня!
— Вот здесь подпись давай. Ага… сюда… теперь, глядя в камеру, скажи, что отказываешься от личного имущества, заключающегося в нательных татуировках. Вот так… ну давай, Бобби. Удачи тебе.
— Послушайте…
Визгнувшая мотором лебедка утащила орущего Бобби в операционный бокс, а Кен, сияя кукольной улыбкой, зашагал ко мне. Сделав глоток водки, я протянул флягу психопату. Тот не ограничился одним, влив в себя глотков пять. Усевшись напротив, шумно выдохнул, вопросительно воззрился на меня:
— Так чем могу, бывший босс?
— Неплохо ты легализовался, — признал я. — А начинал с того, что обслуживал старушек и старичков…
— Пока ты не научил меня убивать, а не сосать. Я помню. Зачем ты здесь?
— Татуировки. Расписная шкура. Только не заливай мне про музеи. До меня дошел слух, что ты тут наладил неплохую торговлю кусками расписной кожи. Кто и для чего их покупает?
— Я не могу…
— Ты можешь, — моя улыбка стала чуть шире и столь же холодной, как и водка в умной серебряной фляге. — Ты, сука, можешь. Иначе я с тобой за день сделаю то, что ты делал с заключенными последние пять лет.
— Босс…
— Уже не бывший?
— Такие, как ты, бывшими не бывают….
— Ты сходишь с ума.
— Я знаю. Мне в кайф.
— Кому нужны шкуры, Кен? Но сначала ответь на главное — для чего они им?
— Они богаты. Очень богаты.
— Для чего?
— Босс… не поверишь… но я слышал, что они ее… едят… Если кожа чулком — как у Бобби — она ценится в разы больше. Но я тут наладил пошивочный цех…
— Это как?
— Подбираю подходящие куски и даю медблоку приказ сшить все это воедино. Умные машины творят чудеса, босс — создают настоящий кожаный скафандр. Как гондон, только с руками и лицом… Готово для начинки. А тут уже дело вкуса…
— Ясно…
— Понятно, что это как бы подделка, но я не обманываю, назначаю цену пониже. Так что… Босс… они их жрут! Набивают вкуснятиной, запекают и… жрут…