— От чего?

— От того от самого, — пояснил Олег. — Ладно мы худо-бедно понять тебя сможем. Через силу, но все же. А вот старинушки наши если проведают, то все, беда. Ни в каких Европах ты не отсидишься, ага. И даже в Австралии. Они такое не приемлют на генетическом уровне.

— Да блин! — заорал я, понимая, что чего-то не понимаю. — Вы что, все с ума посходили сегодня?

— Последнее утверждение очень спорное. Мы-то нормальные, а вот ты… Хотя, с другой стороны, из нашей братии такое коленце никто еще не выкидывал, это уж точно. Ты — первый. В историю войдешь. В анналы.

— Олег, если ты сейчас не объяснишь мне, что к чему, то сам пойдешь туда, куда меня занес. С той разницей, что в этом слове будет не хватать одной буквы «н»!

— Лови ссылку на ватсап, гламурный ты наш! — в трубке послышался хохот, причем в двойном количестве. Надо полагать, Мишаня тоже веселился от чистого сердца. — И думай теперь, как перед патриархами будешь оправдываться. Они хоть и старые хрены все, но новости тоже в интернете читают, а не в бумажных газетах.

Васька меня не дождалась, потому я сразу же после того, как прервалась беседа с Олегом, открыл ту ссылку, что он прислал, вчитался в текст, глянул на фото и разразился такой подсердечной бранью, что аж стекла в окнах звякнули.

— Ты чего, хозяин? — влетел в комнату перепуганный Родька. — Случилось что? Беда какая?

— Случилось! — рявкнул на него я, удерживая себя от желания расфигачить смартфон о стену. — Еще как случилось! «Молодая и перспективная мужская модель с большим будущим», твою мать! «Близкий интимный друг именитого модельера маэстро Франческо Джильермо!» Какая тварь это написала? Нет, какая именно? Я же его, сволочь такую, изничтожу! Душу в склеп к Хозяину Кладбища законопачу, а тело гулям скормлю! Интимный друг!

— Так вот, написано же, — мою шею обвила призрачная рука Жанны. — Автор некто Харитон Никифоров. Хм, не знаю такого. «Московский вестник» всегда показы освещает, они же плотно на тему столичной культурной жизни присели. Это одна из их фишек. Только раньше этим Веня занимался. Смешной такой парень, высокий очень, под два метра ростом. Каланча прямо. Правда, он еще тогда, когда я была жива, «синькой» сильно баловался. Может, и допился в итоге, а этого на его место поставили.

— Псевдоним наверняка, — буркнул я. — Не может у людей таких имен быть в современном мире.

— Что, если у него родители изверги? — предположила Жанна. — Или он ребенок нежеланный. Да что ты гадаешь? Вон у тебя соседка там работает. Разузнай все об этом утырке, а потом я его навещу несколько раз. Убить не убьем, а нервы поднимем так, что он на стенку лезть будет.