И себя не прощу. За то, что маму не уберег. За то, что отца потерял. Не убил. Намного раньше потерял. Наверно, так в голову начинают приходить взрослые мысли. А с мыслями взрослеешь и сам. И лишь иногда играешь игры. Грустные игры о прошлом. Сидишь на полянке с перерезанными запястьями и играешь. Гадаешь, я бы даже сказал.