Проваливаюсь вперед, всаживая больше ничем не сдерживаемый клинок в живот врага. Шаг вбок, создаю ледяные стрелы и выстреливаю ими в противника. Все, он проиграл, с такими ранами шансов у него практически нет: пробито легкое, живот в нескольких местах, плечо, рана рядом с сердцем, а может, даже и сердце зацепило.
— Как? — неверяще спросил он, падая на землю, но отказываясь принимать свое поражение.
Выдергиваю из тела мага клинок и замахиваюсь им, чтобы отрубить его голову и закончить этим наше сражение.
— Во славу клана… — тихо прошептал противник, следя за клинком.
Клана? Какого клана? Разве он не из шатарской армии? Но кто сказал, что там нет кланов? А если он не из Шатара? Отвожу клинок в сторону и вместо шеи бью по рукаву его одежды, обнажая плечо. Обнаруживаю там татуировку. Не может быть, он клановый. И выглядит она знакомо, где-то видел ее.
Там изображен какой-то серенький зверек. Даже не серенький, а скорее стальной. Стальной… клан Стального песца? Но как? Почему он оказался здесь вместе с шатарцами? Или же это была атака не королевства, а клана? Они заодно? Он пришел за мной? Нет, чтобы убить одного меня, как-то слишком масштабно, мне кажется, он не знал, что я здесь.
— Из какого ты клана? Кто стоит за этой атакой? — хватаю его за плечи и, тряся, задаю вопросы, пока он еще жив.
В ответ получаю злой оскал.
— Я не проиграл, — прошептал он совсем не то, что я хотел услышать.
Что значит «не проиграл»? От удивления даже поднимаюсь на ноги, не понимая, что он имел в виду, и готовясь в любой момент оборвать его жизнь ледяной стрелой в голову. Замечаю, что он начал как-то сиять, а на его коже проступил какой-то узор. Сам же он… умер? Не вижу, чтобы его грудь двигалась и он пытался вдохнуть.
Предчувствие взвыло дурным голосом, но что именно случится, непонятно. Надеваю магический доспех и сливаю в него всю оставшуюся энергию. Что бы это ни означало, но точно ничего хорошего, нужно убегать.
Успеваю лишь начать разворачиваться, чтобы броситься бежать, как тело мага ярко вспыхнуло. Прыгаю с места как можно дальше. Прямо в воздухе пытаюсь применить телепорт, но он не срабатывает.
— Да вы издеваетесь… — успеваю прошептать перед тем, как в меня ударил поток магии, расходящийся от противника во все стороны, отрывая от земли и сметая защиту.
— Нам нужно уходить, мы не можем больше оставаться на этом месте, — раздался где-то рядом незнакомый мужской голос.
— Согласна, мы уже слишком долго здесь, — ответил ему женский.
Кто говорит, не могу понять. Я вообще ничего не могу понять. Где я? Что со мной? Тело — один сплошной сгусток боли. Пошевелить чем-нибудь или хотя бы открыть глаза не получается. Да я даже не уверен, что окончательно пришел в сознание, слишком уж какое-то странное у меня состояние. Слух еще в придачу непонятно работает, искажая доносящиеся звуки. Хорошо, что он хоть вообще работает.