— Да все так, — я качаю головой, — и что только не приснится.

— Это настоящая группа!

— Ага, ну да, ну да. И ты настоящий. Конечно

— Настоящий

— Ну и как тебя зовут, настоящий?

— Хван Чансон

Я сжимаю губы чтобы не заржать.

— Круто, — говорю я, еле сдерживаясь, — ты извини, но я буду звать тебя Чужак

— А чем тебе мое имя не нравится?

— Эм… Боюсь не выговорю, — я снова кусаю губы, что за бред снится, ну правда

А парень то злится. Брови нахмурил, глазки сузил. Взгляд такой, что прямо насквозь протыкает.

— А тебя как зовут?

— А меня… — я довольно улыбаюсь, мне доставляет удовольствие его злить, — много будешь знать — скоро состаришься.

Чужак прикусывает губу, хмыкает.

— Не больно то и хотелось, много чести звать сон по имени. Проснусь и не вспомню , — цедит он

— Это я — сон?

— М, — он кивает и криво улыбается

Я качаю головой, вот ведь зараза, и рожа у него бандитская с такой ухмылкой. Музыкант… с большой дороги.

— Кстати, — он оглядывается, — а где все люди?

— Убила, — я и сама не знаю, зачем это говорю, — всех. И тебя могу. Потому что…

— Это твой сон и твой город, — прерывает он меня, — я помню.

— Вот и не забывай, кто здесь сон, а кто настоящий, — я смотрю на него из подлобья, — проваливай уже. Чужакам тут не место.

Я ухожу по аллее парка, а он снова смотрит мне вслед.

***

Просыпаясь, я пытаюсь вспомнить имя чужака или хотя бы название группы. Что-то такое нелепое. Но как назло это выпало из памяти. Зато почти с фотографической четкостью я помню его лицо, то как он сидел у фонтана. Карандаш в красивых пальцах. Да есть ли в этом парне хоть что-то не красивое?

Я пытаюсь понять — зачем Город подсовывает его мне. То что это его проделки, я не сомневаюсь. Причем делает так, чтобы я его заметила. Может Город мечтает, что когда-нибудь я стану его жителем? Усну здесь, проснусь там и больше не вернусь?

Хотела бы я жить в Городе? С этим… как его там? Чужаком? Смогла бы бросить все здесь? Нет, определенно, нет. Мне нравится моя реальность. Семья, друзья, работа. У меня масса планов. Так что, я остаюсь. Даже не смотря на то, что там меня ждет почти идеальный парень. Впрочем, почему почти?

Он идеален. Потому что, он всего лишь сон. И именно поэтому злит. Мне он нравится. Я ловлю себя на мыслях о нем. Нет-нет, да всплывает его лицо, взгляд. Иногда я оборачиваюсь на улице, потому что мне кажется, я увидела его.

С того раза, у фонтана, я замечала его в городе еще несколько раз, но не подходила. Наблюдала издалека. Сидя на скамейке в каком-нибудь дворе, прикрыв глаза, я смотрела, что он делает. Следила как он исследует город, заглядывает в кафе и магазины. Пробует еду в ресторанах, довольно кивая — вкусно. Стоит на мосту через сонную речку, как сидит на ее берегу сняв туфли и загнув брюки болтает ногами в прохладной воде, улыбаясь как ребенок. Катается с горок, помогает нести сумки женщине. И время от времени — оглядывается. Его взгляд скользит по толпе, пустынным жарким улочкам, осенним аллеям парка. Кого он ищет? Неужели меня?