— И сожгли, — кивнул Ит. — Не сам дом, конечно, но участок вокруг него — точно. Поэтому нет ёлок Фэба, нет других растений, которые я сажал. Выжили те, которые оказались самыми стойкими. Может быть, не только рибир и топинамбур, кстати.

— Циннии, — вздохнул Скрипач.

— Эти точно нет, они однолетние, — Ит покачал головой. — Малина могла сохраниться, но для неё сейчас не сезон. Если она там и есть где-то, то вся давно уже осыпалась. Это рибир даже в морозы на кустах остается, а малина… — он махнул рукой.

— Жалко, — вздохнул Скрипач. — Малины бы я сейчас поел.

— А придется есть топинамбур, — хмыкнул Ит.

— И скажи спасибо, что без песка. Если бы я не вспомнил про резервуар, нам бы пришлось его есть грязным, — ехидно произнес Скрипач.

Да, резервуар, когда-то служивший для хранения питьевой воды, сохранился на удивление хорошо. Они напились, умылись, и тщательно вымыли топинамбур, пару десятков клубней которого Ит накопал с помощью обломка ветки. Вода в резервуар поступала из подземного источника, и выливалась на землю, образуя маленький ручеек. Раньше, как оба они помнили, вода уходила в трубу, а потом в систему водоснабжения дома. Отличная вода, надо сказать. Очень чистая и вкусная. К сожалению, взять с собой этой прекрасной воды было не в чем.

— Здесь, конечно, есть ручьи, — заметил Скрипач, когда они, кинув прощальный взгляд на дом, отправились в путь. — От жажды мы точно не помрём. Но вода будет так себе.

— Помереть не должны, — подтвердил Ит. — Нормальная будет вода. С примесями, конечно, но уж какая есть.

— Грязная, — вздохнул Скрипач. — Это хреново.

— Мы превратились в изнеженные фиалки, — с отвращением произнес Ит. — Во время работы чего только не пили, вспомнить страшно. И ничего, как-то выжили.

— У нас тогда биологички стояли, — возразил Скрипач. — А сейчас ничего нет. Так что вся флора и фауна наша, добро пожаловать, так сказать. Зайцу, который пописает в ручей, из которого мы собираемся пить, никто анализы не делал, как ты понимаешь. Планета-то, может, и чистая, и мы не фиалки, но даже на очень чистой планете можно запросто словить любую заразу, от кишечной палочки, до…

— Хватит, а? — попросил Ит. — Во-первых, зайцы не писают в ручьи. Во-вторых…

— Пойдем уже, — Скрипач поморщился. — Откуда тебе знать, что они делают, зайцы эти?

— А тебе? Ты-то откуда взял этого писающего зайца? — спросил Ит.

— А я гипотетически предположил, — отбил атаку Ита Скрипач. — Ладно, хватит, действительно. Пойдем. Мне чего-то не очень хочется быть на этой поляне.

— Слушай, а на какой высоте были следы от выстрелов? — спросил Скрипач, когда они, миновав очередную скалу, вышли в относительно свободное от крупных камней место, где можно было идти быстрее. — Как думаешь, кто стрелял?