Я усмехнулся. Цивилизация вытравила эту веру. Мы привыкли, что мир — это просто материя, ресурс, который можно взять и использовать. А здесь…

Здесь слова работали.

«Слова — оружие». Лима не просто красиво выразилась. Она сказала правду.

Я жевал лепёшку и смотрел в темноту за окном. Закат догорал, последние лучи окрашивали небо в багровый. Где-то там, в Лесу, в той самой бездне, жила тварь. Она знала, что я здесь. И она вернётся. А если не она, так найдутся другие. Маленький геккон, потерявшийся глупый детёныш, но у него есть мать, которая наверняка не покажется мне такой уж забавной. И которая не упустит шанс проверить меня на вкус уже не в метафизическом, не метафорическом, а в самом настоящем смысле. Откусит голову и не подавится. Мало ли в мире тварей, жаждущих нашей смерти?

А значит, мне нужно стать сильнее. Нужно понять, как работает эта магия. Чтобы в следующий раз дать отпор.

Я встал, подошёл к комоду. Открыл ящик, где раньше нашёл резак. Там, в глубине, среди старого тряпья и непонятного инструмента, лежали они.

Ступка и пестик.

Я помнил про них ещё с того дня, когда шарился в ящике, не соображая, что делаю.

Каменные, тяжёлые, грубо обработанные. Ступка была похожа на глубокую чашу с широкими краями, пестик — на короткий толстый стержень с утолщением на конце. На их поверхности виднелись тёмные разводы — следы давней работы и едва различимые прямые линии, словно кто-то наметил рисунок, но забыл его высечь.

Система говорила: «Инструмент можно приобрести у Мастера». Но зачем искать Мастера, если инструмент лежит у меня в комоде? Ещё тогда я вспомнил про него и решил проверить тот ли он, что нужен мне для продолжения обучения.

Я вытащил ступку, поставил на стол. Достал из кармана кристалл — один из тех, что нашёл сегодня. Небольшой, сантиметров десять, с ровными краями. В полумраке он слабо светился голубоватым светом.

— Ну, давай попробуем, — сказал я вслух.

Взял пестик, положил кристалл в ступку. Надавил.

Кристалл словно и не почувствовал моего усилия. Я нажал сильнее — бесполезно. Камень скользил по камню, не оставляя даже царапины.

Я попробовал ударить. Пестик отскочил, кисть пронзила боль от неудачного удара, а кристалл лежал в ступке целёхонький, издевательски поблёскивая гранями.

— Да что ж ты за упрямая вещица? — выдохнул я.

Бесполезно. Система не врала — нужен был Мастер. Или особый инструмент. Или…

Я вдруг вспомнил.

Как отец Гана в моём видении пилил кристалл волосом русалки. Он не просто пилил. Он словно «говорил» с ним? «Вот так», — приговаривал он. И теперь я был уверен, что отец Гана говорил это кристаллу. А может что-то ещё, но я тех слов не слышал. Но что-то там было, что-то другое. Уверенность. Спокойствие. Понимание.