Кира.
По пути домой я попыталась выспросить, куда он меня поведёт. Но Тим держал интригу, и теперь я совершенно не понимаю, что мне одеть.
После быстрого приёма душа, выбираю лёгкое чёрное платьишко, универсальное на все случаи жизни. Волосы забираю в высокий хвост. Чуть подкрашиваю тушью глаза. Обуваю балетки. Мужчина уже ждёт меня на подземной парковке, поэтому на лифте я спускаюсь с каким-то не особо приятным соседом сверху.
Сажусь в «Порше» Дёмина и ахаю от внешнего вида мужчины. Не думала, что можно выглядеть ещё лучше, чем он выглядел днём, но у Тима получается. Тёмно-синие брюки, тёмно-синяя рубашка с закатанными рукавами, подчёркивающая рельефы его накаченного тела. Дорогие часы на руке и умопомрачительный запах парфюма, который сводит меня с ума.
– На фоне тебя я выгляжу как бомж, – шуточно надуваюсь я. – Может, уже просветишь, куда мы едем?
– В один из моих любимых ресторанов на берегу. Хочу угостить тебя, – абсолютно спокойно отвечает Тимур.
– Издеваешься? Раньше сказать не мог? Я бы оделась поприличнее!
– Ты выглядишь нормально.
Нормально , что б его. Нормально – явно не то, что хочет услышать девушка. Даже если это всего лишь младшая сестра твоей избранницы.
– Обиделась? Опять ведёшь себя как ребёнок, – подмечает мужчина, когда я отворачиваюсь к окну.
– Опять ворчишь, как старый дед, – язвлю в ответ я.
– Ты когда-нибудь научишься нормально общаться, а не быть такой Занозой?
Вопрос, вероятно, риторический, но я всё же решаю ответить:
– Признай, тебе же это нравится, Дёмин. И вообще, со мной весело.
– С тобой сложно, Ольховская, – вздыхает он. – Но не скучно, ты права.
Внутренне ликую. Уже хоть что-то!
Дальнейший путь проходит в тишине. Пока мы не проезжаем морской порт и не останавливаемся на парковке возле красивого светлого здания у моря. Ресторан «Дом», я слышала о нём, но никогда не бывала. Парень сестры галантно открывает мне дверь и подаёт руку. Я хватаюсь за неё, чувствуя тепло его пальцев.
– Тебе идёт это платье, – зачем-то говорит Тим и его низкий хрипловатый голос пробирается под одежду, пробегая по коже колючими мурашками.
– Ты тоже ничего, – подкалываю его я.
– Всего лишь «ничего»? – хрипло смеётся Тимур, запрокинув голову и выпускает мою руку. – Кажется, вчерашней ночью ты считала иначе.
Он стоит напротив и наблюдает за эмоциями, которые, судя по всему, читаются на моём заалевшем лице, как в открытой книге. А потом молча разворачивается и идёт по направлению ко входу в ресторан, видимо осознав, что взболтнул лишнее.
Улыбчивая девушка-хостес, уточняет заказан ли столик и проводит нас наверх, на видовую террасу. Наш стол на двоих с краю, с великолепным видом на ночное море, светящийся огнями морской порт и белоснежные яхты. Я любуюсь пейзажем, а к нам подходит парень-официант.