Я перевожу взгляд - он сидит уткнувшись в телефон, бросая на меня редкие взгляды. Не лезет. Не прижимается. Но от этого почему-то страшнее.

Он спокойный. Сдержанный. Холодный. Если Раиль захочет - сломает как спичку. Если не захочет, даже пальцем не тронет, бровью не поведёт. Но... Парадокс в том, что рядом с Раилем я чувствую нечто вроде... Безопасности? Точнее стабильности. Ощущение, что он не сделает мне ничего плохого. Я беру последний кулечек с овощами и моментально слышу за спиной низкое.- Куда, блядь?

Я замираю. Прямо с этим пакетом в руках. Медленно оборачиваюсь. Раиль смотрит так, будто двухсоткилограммовую штангу.

собираюсь ПОДНЯТЬ двумя пальцами

- Я... В холодильник... - писк выходит сам по себе.

Он за два шага оказывается рядом, выдирает пакет у меня из рук. Я вздрагиваю. Мужчина ставит пакет на стол. Разворачивается ко мне боком.- Нечего тяжести таскать, - сухо бросает мужчина, хмурясь.

- Да я... Я просто...

Ну, конечно. Я всегда умею красиво говорить. Прям мастер.

Раиль смотрит на меня. Без улыбки. Без интереса. Без пошлости. Но от этого по позвоночнику проходит ток, словно он меня взглядом обнажил. Что хуже? Приставания Эмиля? Или молчаливое, тяжёлое, оценивающее внимание Раиля, от которого дрожь поднимается от пяток до ушей?

Я уже не уверена. Пытаясь сбежать от собственных мыслей, я открываю новый пакет, который принёс Раиль. Там пельмени замороженные. Я моргаю.

- Серьёзно? - я вытаскиваю одну пачку, поднимаю её вверх. - Пельмени? На Новый год? Раиль скользит взглядом по пачке, потом на меня.

- Мы не планировали застолье, - отвечает мужчина, легонько пожимая плечами. У нас не было времени.

Я фыркаю. Ну да. Два взрослых мужика и ни один даже оливье не купил. Хотя бы салат какой-нибудь можно было, - бормочу я, снова убирая пельмени в морозилку. Не барахли, - отзывается мужчина. - Мы не собирались гостей ждать. Тем более таких…. - он делает короткую паузу, скользя взглядом по мне. - Снегурочек.

Я, между прочим, могу мясо пожарить. Если что.

Мужчина криво усмехается. Очень слегка. Уголком губ.

И в этот момент... Раздаётся голос, который я уже узнаю с первых ноток.- Жарить? - в кухню влетает Эмиль, ухмыляющийся, его энергия, которая заполняет всё пространство, сшибает с

ног.

- О, девочка, мы любим жарить.

Глава 5

Я захлёбываюсь воздухом и начинаю нервно прокашливаться. Щёки мгновенно краснеют. Во мне бушуют смеси из стыда, злости, неловкости и... Чего-то ещё, что я пока не готова нормально сформулировать.

- Жарить мы любим... - звучит в голове эхом.

Господи. Он же про барбекю, да?