Автор: Катя Крош
Дождь лупит по лобовому стеклу моего «Мерседеса» с такой яростью, будто пытается пробить бронированную сталь. Дворники работают на пределе возможностей, но толку от них ноль: мир за пределами уютного кожаного салона превратился в сплошное серое месиво из размытых деревьев и раскисшей глины.
Я чертыхаюсь, в очередной раз вглядываясь в экран навигатора.
Навигатор, который еще сорок минут назад уверенно обещал мне «самый быстрый маршрут в обход федеральной пробки», теперь просто моргает посреди абсолютно чистого электронного поля.
Точка, обозначающая мою машину, просто застыла где-то в параллельной вселенной.
— Твою мать… Семиглазов, чтоб я еще хоть раз послушал твои советы про «живописные срезки», — цежу сквозь зубы, крепче сжимая руль.
В свои тридцать два года я привык контролировать абсолютно всё: от графиков поставок до настроения партнеров по бизнесу. Но сейчас, посреди глухого леса где-то на границе областей, моя хваленая деловая хватка летит к чертям.
Я безнадежно опаздываю на важнейшую сделку по выкупу технопарка. Телефон предсказуемо показывает «нет сети», а под колесами мощного внедорожника вместо асфальта простирается то, что у нас веками гордо именуется дорогой.
Машина ощутимо проседает носом. Двигатель утробно рычит, колеса проворачиваются, бешено разбрасывая грязь, но машина лишь глубже зарывается в колею.
На приборной панели зажигается целая гирлянда предупреждающих значков, и в следующую секунду салон погружается в зловещую тишину. Электроника приказывает долго жить.
— Приплыли, — я откидываюсь на подголовник и закрываю глаза, мысленно досчитав до десяти.
Выхода нет.
Оставив безуспешные попытки реанимировать мотор, я натягиваю капюшон куртки, которая совершенно не рассчитана на штурм лесных массивов, и вылезаю наружу. Хлесткий порыв ледяного ветра тут же швыряет мне в лицо пригоршню брызг.
Осмотревшись, я замечаю вдалеке, сквозь пелену дождя и подступающие сумерки, едва заметный желтый огонек.
Деревня.
Настоящая, глухая, судя по покосившимся силуэтам заборов.
С трудом вытаскивая ноги из чавкающего месива, я бреду на свет. Зубы уже начинают выбивать чечетку от холода. Ноги промокают насквозь через сто метров. Единственное, чего мне сейчас хочется — это стакан хорошего согревающего напитка, сухая одежда и трактор. Больше всего на свете — трактор.
Минут через двадцать, злой, промокший до нитки и покрытый грязью по самые колени, я приближаюсь к первому дому на окраине.
Я поднимаюсь на деревянное крыльцо и с силой барабаню кулаком в тяжелую дубовую дверь.