— Мы где-то в двадцати пяти шагах от того прохода, которым пришли сюда. Мы шли за тобой.

— Я знаю. Слышал вас. Часть пути вы были без шлепок — как сейчас. Я здорово напрягся — произнеся это, снова замер с наклоненной головой, губы плотно сжаты. Ждет подвоха. Ожидает атаки.

— Тот проход окутан паром. И полусферы там я не видел.

— Появляется раз в два часа. Это тропа смерти.

— Не понял.

— Что ты не понял?

— Почему тропа смерти?

— Так называют коридоры, где полусферы появляются редко. Тропа смерти. Дорога смерти. Сумрачная тропа. Темная тропа. Дорога в один конец. Невозвратка. Их по-разному называют. Не слышал?

— Я новенький.

— Что там в проходе?

— Там плуксы — буднично произнес я — Три совсем маленьких, чуть крупнее крысы. И один побольше, причем оранжевый, прямо ядовито-морковный, цвет его чешуи аж глаза режет. Этот веселый квартет я уже заметил разок — за решеткой на перекрестке неподалеку отсюда — заметил их спины. Они дружно топали следом за тобой. Знаешь, это может прозвучать полным бредом, но у меня такое впечатление, что они… охотятся за тобой… терпеливо преследуют в поисках подходящего момента и места. Ну и лазейки, чтобы выбраться в коридор.

— Плуксы… — повторил парень, приподнимая козырек бейсболки.

Я увидел его лицо. Невольно поморщился. Как же тебе не повезло…

Двойным шрамом лицо поделено на две неравные части. И линия «раздела» проходит аккурат по глазам. Вместо левого взгляда чернеет дыра. Правый глаз вроде и на месте, но и он серьезно пострадал, о чем говорит искромсанная кожа вокруг и заросшее белой пленкой глазное яблоко.

— Ты что-то видишь?

— Самым уголком. Мутно. Движущиеся тени. Яркий свет.

— Сообщения?

— Их вижу четко.

— Ясно. Считай слепой. Но ты держишься и выживаешь.

— Как могу.

— Уважаю — коротко сказал я.

Пауза.

— Спасибо. Плуксы… в том проходе…

— Ты не удивлен, кстати. Почему поверил?

— Слышу их. Уже несколько дней. Но списывал на усталость и напряжение. Жутко боюсь провалиться в долги и потерять руку. Не каждое задание получается выполнить. Прыгаю с УРН на ОРН. Но теперь понимаю — не чудилось. Много раз слышал едва-едва стучащие когти. И… прозвучит глупо… но я ощущал что-то очень плохое, чужое… казалось, что кто-то с ножом стоит за спиной… постоянно это ощущение — вот уже третий день.

— Компенсация — медленно кивнул я и коротко глянул на опасный проход. Пар застилает. Ничего не видно. Но они наверняка там. Терпеливо ждут.

— Ты о чем?

— Потерявшие зрение частично компенсируют это за счет других способностей. Слух. Осязание. Память. Ты стал гораздо чувствительней.