Тишину вдруг прервал медленный скрежет колес, что приближался сзади. Конечно, я не сразу услышал этот звук, так как я временно отключился из мира. Но свист шин резко вынул меня из мысли и поставил на тротуар. После чего услышал голос за медленно снижающемся грохотом мотора:

– Ты, да, ты! Далеко собрался под таким дождем? – прозвучал тихий голос водителя.

Водитель был преклонного возраста, лет шестидесяти. Он смотрел на меня, щурясь, из-под своей явно поношенной кепки. Одет он был не так тепло: черная футболка, коричневая рубашка, которая под лучами зари отдавала красноватый оттенок. Густая борода, что делал его вид еще брутальнее. На левой руке, с помощью которой он держал руль, была видна татуировка креста.

– Здравствуйте, сэр. Не переживайте, я… справлюсь сам.

– Сам говоришь? С виду ты, парень, даже топор с пола не поднимешь сам, – он ехидно улыбнулся – Ладно, не суть. Залезай быстрее, мне на работу еще нужно идти! Грехом будет оставить тебя под таким ливнем. Не зли меня парень…

– Мне надо в местную забегаловку «Бэст чирс» – сказал ему тихо я, после чего видя его медленный кивок.

Я не знал даже, что ответить ему. «Наверное, перечь ему вызвало бы больше неприятностей» – сказал я себе и очутился внутри минивэна. В салоне пахло сигаретами. Полупустая, красная пачка сигарет мертвенно лежала на бардачке.

– Что курить хочешь? – спросил водитель, переключая ручник.

– Нет, спасибо, я не курю.

– Молодец… эм, парень! Как вообще зовут тебя и откуда заявил к нам?

Было видно, что он нервничал. Пускай даже и сложно заметить хоть какие-то признаки эмоции у таких бородатых верзил. Его глаза моментами дрожали, не фокусируясь на одной точке. Кто же он сам такой?

– Я… Дэн, я родом из... Айдахо, несколько часов езды от юго-восточной части Орегона, – ответил я незнакомцу, чей взгляд крутился по салону, – Извольте теперь спросить, как зовут вас?

– Меня звать Роберт, ну, или просто Боб. Меня Бобом уже всю мою жизнь называют!

– Вы случайно не пишите статьи для местной газеты? – вдруг спросил я Боба, догадываясь, кто он такой.

– Откуда… да, я журналист. Не думал, что и у меня читатели появились, – жарким свистом смеялся Боб.

– Я читал вашу статью, давно. Это же вы – Роберт Хаксли?

– Ха-ха, он самый. Ты какой-то жуткий парень… Дэн. Ты знаешь меня, а я тебя почти что нет, – тихим басом говорил Боб, круча руль то в лево, то в право.

– Вы писали там, в статье про палача… из Ортуса, – ответил я ему, словно не услышал его слов.

Глаза Боба будто стали еще быстрее крутиться. Огромными кулаками он пытался сжать руль, все сильнее и сильнее. Было понятно, что для него, вероятно, это не самая простая тема для разговора. Совпадением ли это было, встретить Роберта Хаксли, того самого автора статьи, в шесть часов утра в безлюдной улице? «Время от времени и не такое случается с человеком» – подумал я.