Разбегающимися глазами осмотрел помещение. Вся та же комната, с прогнившими зелеными обоями, стол со сломанной ножкой, на которой лежали хаотично разрисованные бумаги. Комната, одновременно со мной, открыла глаза. Часть его все еще прятался в тени. Ладони — куски льда, качались монотонно. Глаза — мокрые и холодные. Легкие — за секунду набирали в себя ведро воздуха, и столько же выпускали, словно не могли насытится. Если бы я не проснулся, меня можно было бы перепутать с трупом.

Я пытался забыть весь тот ужас, что приснилось мне. Сердце билось, как опоздавший куда-то локомотив. Страх. Интересное, однако чувство. То, что соединяет человека с его давними корнями. Страх. Пожирает изнутри. Страх. Не дает умереть. Если я чувствую страх, жив ли я в этот момент? Либо страх уже захватил мое тело, и играется с ним как с куклой? Как же долго я не видел снов, что и забыл эти ощущения.

Бодрящий, холодный ветерок из приоткрытого окна, помог сбросить с меня одеяло и встать. Глазами я искал свой рюкзак. Я уже не мог дольше оставаться в этой скверной комнате отеля. Посмотрев время, я вспомнил про встречу. Ведь я этого столько ждал.

Оделся, на улице моросило. С рюкзака достал несколько скомканных баксов, быстро положив в свой карман, и повесив рюкзак на правое плечо. И наконец я перешагнул порог комнаты. В коридоре не было ни души. Все двери номеров были плотно закрыты. Я шагал вперед, радуясь, что никто меня не будет беспокоить. Тишина. Единственный мой лучший друг. С ним не надо спорить, он тебя всегда выслушает, разумеется, пока его никто не прервет. Спускаясь с лестницы, моему взору предстал пустой этаж, лишь тишина в моем сопровождении.

Я оглянулся, работники тоже скорее спали или завтракали. Все же, этот отель не популярен, в город туристы не часто заезжают. Все это из-за плохого происшествия, восьмилетней давности. В эту секунду перед моим взором, мерцая словно лампа, появился заголовок старой статьи:

ПАЛАЧ ИЗ ОРТУСА

12 ноября 1997г.

Просыпаясь, приветствуя очередной благородный день, жители Ортуса даже не могли вообразить, какой же дьявол решил перечь законам божьим. Жизнь человека, например, как наши с вами — бесценна. Какой бы несомненной… Ортус… поиски… жертвы… Нельсон Адамс: 39-летний житель городка, в ночь 8 ноября, когда он шел по улице Гранд-Хай бесследно исчез… Стоит думать, что полиция… улики… их нет?.. Все же, надо сообщить жителям городка, и каждому гражданину, что виновник найдется!..

Роберт Хаксли.

Буквы мерцали, теряя свой смысл, все больше отдаляясь. Даже учитывая тот факт, что, каким образом оно подействовала на меня. Словно отпечаток. Точка старта. Помню, как первый раз держал этот кусок бумаги, что гулко шуршал на моих тонких пальцах.