Африка была одной сплошной большой колонией, причем Египтом владела Россия. А насчет Америки… Ну, куда же без нее. Имелись Соединенные Штаты, только вот сразу четыре: Южные, Северные, Западные и Восточные. А еще они периодически устраивали между собой локальные войнушки. Весело, короче. Никакой тебе ООН и прочих международных организаций. Так что никто мозг никому не выносил. Кто сильнее, тот и прав.

Глянул насчет Высоких родов, о которых говорил Кузьма. Кстати, только они именовались князьями. Все остальное дворянство — графы да бароны. И было этих родов — двенадцать. На троне здесь восседали, как ни странно, Меньшиковы. Петр III Меньшиков. Звучит… Да и фамилии этих двенадцати были мне знакомы. Строгановы, Орловы, Годуновы, Шуйские Оболенские, Булатовы, Потемкины… И так далее. Они-то и выступали, как я понял, в роли главных олигархов Российской империи.

Как ни странно, РИ выпускала вполне себе конкурентные машины. Не хуже немцев, правда, со странными названиями. Ястреб, Сокол, Орел… Вот у меня, если верить документам на машину, которые представляли собой весьма знакомое свидетельство о регистрации, был Ворон 402. 2014 года выпуска. А на дворе, кстати, стоял 2025-й. М-да.

Я хотел было еще порыться в Сети, но почувствовал, что слипаются глаза. Усталость накатила внезапно. Тем не менее хватило сил убрать еду со стола в холодильник, за исключением чипсов и пива. Добравшись до кровати, я все же умудрился раздеться и вырубился, едва голова коснулась подушки.

Вокруг меня — огромный светлый зал с беломраморными колоннами, уходящими высоко вверх, к расписному потолку, на котором золотыми красками изображены сцены сражений и пиров. Я сижу за длинным столом, вырезанным из темного дерева и украшенным инкрустацией, одетый в тогу из тончайшего белого льна, отороченную золотой каймой. Рядом со мной — странные мужчины и женщины, облаченные в такие же одеяния, но менее роскошные: видимо, их статус ниже моего.

Все смотрят на меня с восхищением и обожанием, будто каждое мое слово — закон, а жест — благословение. В моей руке — кубок из чистого золота, усыпанный драгоценными камнями, и в нем плещется темно-красное вино, пахнущее медом и специями.

Вот встает молодой парень с кудрявыми волосами и черными глазами, в которых играет какое-то безумное веселье. Он поднимает свой кубок, и его голос звенит как колокольчик, наполняя зал радостью:

— Давайте выпьем за нашего великого Зевеса, правителя Олимпа!

«Зевеса? Зевс, что ли? Олимп?» — проносится в моей голове. Ух ты. Какой прикольный сон. Так я, похоже, в теле самого Зевса. Еще прикольней.