— Беги, мышка. Прячься в своих бетонных норах, — пророкотал он, и под моими ногами завибрировал пол. — Этот город — моё тело. Я чувствую каждый твой испуганный вздох, каждый удар твоего бешеного сердца. Ты можешь бежать от меня, но ты не сбежишь от самой себя.

Он ворвался в мою жизнь, как шаровая молния, оставив после себя руины и странную метку на запястье. Он называет себя хранителем города, а меня — своим Изломом, своей парой. Он — чудовище из городских легенд, а я — обычный реставратор старых карт. Но почему тогда с каждым днём мне всё сложнее дышать без него? И почему узор на моей коже с каждым днём светится всё ярче, отзываясь на его близость?
И я боюсь, что скоро мне самой захочется ему принадлежать.