Автор: Irina Medovaya
1
Она не должна была идти этой дорогой.
Всё началось с дурацкой привычки — срезать путь через переулок за офисом. Мария делала это каждый вечер. Два года. Ни разу ничего не случилось. Но в тот вторник она задержалась на работе. Поезд ушёл. Следующий — через час. На улице было холодно. Она просто хотела домой.
Потом она будет прокручивать это в голове сотни раз.
«Если бы я вышла на пять минут позже. Если бы пошла другой дорогой. Если бы не обернулась на крик».
Но она обернулась.
— Помогите! — голос был хриплым, женским, испуганным. Он доносился из темноты, из того места, где фонари не горели.
Мария не думала. Она просто побежала.
В переулке было трое. Двое стояли, один лежал на земле. Нет — не лежал. Стоял на коленях. Девушка. Лет двадцать. Грязные джинсы, рваная куртка, лицо в крови. А над ней — он. Высокий, широкий в плечах, с короткой стрижкой и тяжёлым взглядом. Он держал её за волосы, прижимая к земле.
— Отпусти её! — крикнула Мария.
Он даже не повернулся. Только покосился — как будто муха назойливая жужжит.
— Не лезь не в своё дело, — сказал тот, что стоял справа. Коротышка, лысый, с золотой цепью на шее. — Иди, откуда пришла.
— Я полицию вызвала, — соврала Мария.
— Врёшь, — сказал высокий. Повернулся. Посмотрел на неё.
И мир замер.
Потому что у него были глаза, которые невозможно было описать. Не голубые, не серые, не чёрные. Какие-то... выцветшие. Будто он видел что-то, что другим видеть не положено.
— Уходи, — сказал он. Спокойно. Даже лениво.
— Отпусти девушку, — повторила Мария. Голос дрожал. Но ноги не двигались.
— Ты что, героиня?
— Я свидетель.
Он усмехнулся. Отпустил волосы девушки, выпрямился. Оказался ещё выше, чем казалось. Метр девяносто, наверное. Широкие плечи, мощная шея. Обычная чёрная куртка, джинсы, ботинки. Ничего особенного. Но от него веяло такой силой, что хотелось сделать шаг назад.
Мария не сделала.
— Иди, — сказал он девушке. — Пока я не передумал.
Девушка вскочила, метнулась мимо Марии, исчезла в темноте.
— А ты, — он посмотрел на Марию. — Ты дура.
— Спасибо, — ответила она. — Комплимент.
— Это не комплимент. Это диагноз. Лечись.
Он развернулся и ушёл. Двое других — за ним.
Мария стояла в переулке, смотрела им вслед и чувствовала, как бешено колотится сердце.
«Идиотка, — сказала она себе. — Вляпалась бы. Убили бы. И никто бы не нашёл».
Она пошла домой. Не оглядывалась. Не бежала. Шла медленно, сжав кулаки, и думала о нём. О его глазах. О его голосе. О том, почему он отпустил девушку.
Полицию она не вызвала. Потому что поняла: тот, кого надо бояться, был не в переулке.