Путешествие. В банкротство и ещё большую ненависть к себе.

Я не внесла. Я просто написала: «Пошёл ты». И удалила чат. А потом час сидела и смотрела на свои фото на телефоне. На эту 46-летнюю женщину с пирсингом и безумными глазами, которая так отчаянно хочет, чтобы её «прочли между строк», что готова отправить страницы своего голого текста первому встречному графоману.

Итог дня:

1. Курсы по сексологии — 15 000 руб.

2. Новый корсет для «эстетики» — 7 000 руб.

3. Осознание, что тебя использовали как дуру, а твою «поэму» оценили в 500 долларов стартового взноса — бесценно.

Настя звонила. Говорила: «Ну что, психолог великий, лопухнулась?». А я ей: «Это был полевой эксперимент! Сбор материала для моей будущей лекции «Цифровые неврозы современности»!».

Соврала, конечно. Просто стыдно.

Завтра. Завтра я…

…наверное, обновлю анкету. Надо сменить фото. Добавить то, где я в очках, с книгой. Выглядеть умнее. Хотя какая разница?

P.S. Секса опять нет. Но теоретически я теперь просто богиня. Богиня, раздающая голые селфи в обмен на цитаты из Бродского. Эпоха Возрождения отдыхает.

Запись №2:

Порча на смерть, или Как я за 90 тысяч

купила приключение на свою ж…у*

Дата: Неделя спустя. Между отчаянием и просветлением. И циррозом.

Настроение: Как выжатый лимон, который ещё и по пьяни погадал на таро и выпал «Шут». Я и есть шут.

Звучит в наушниках: Кипелов, «Слепая ярость» (ярость слепая, да. На саму себя).

Внешний вид: Та самая закопанная на кладбище майка (откопала на следующий день, жалко ведь, «Бершка»), поверх — шаль с дракончиками для ауры защиты.

Начну, как водится, с диагностики. Проснулась — кашель. Не простой. Хриплый, с подтекстом. Сказала себе: «Наташа, это неспроста. Ты вчера коньяк после водки тянула, но это же не причина! Это — знак. Вселенский посыл». Тело, знаете ли, мудрее нас. Оно сигнализирует.

К обеду голос пропал. Спину скрутило. Я, как трезвомыслящий эзотерик (оксюморон, да?), провела ритуал. Достала таро. Выпали: «Башня», «Смерть» и «Дьявол». Ну, понятное дело. Порча. На смерть. Мужиков нет, а смерть — вот она, пожалуйста, в виде хрипа в бронхах и прострела в пояснице. Паника — лучший советчик. Стала обзванивать всех: «Посоветуйте ведьму! Не шарлатана, а сильную!». Подруга Настя, циник ёрнический, сказала: «Выпей «Терафлю» и не маячь дурью». «Терафлю»! Да он же порчу не снимет! Он только симптомы заглушит, а корень зла так и будет точить мою ауру!

Вечером, в состоянии духовного поиска и физического недомогания, нашла на просторах сети бабку Фросю. «Потомственная ведунья, скидывает порчи в обратку, работает с воском и молитвами старцев». Голос у бабки — как скрип несмазанной телеги. Слушаю, замираю.