- Больше никогда не касайтесь меня без спроса, - сказала Кора ледяным тоном, глядя на него в упор. - Я не ваша собственность, милорд.

Дэрил отшатнулся, как от удара. В его серых глазах промелькнуло что-то похожее на стыд, но оно быстро сменилось холодным гневом - не на неё, на себя. Он сжал кулаки так, что ногти впились в ладони.

- Прошу прощения, - выдохнул он, и это слово вырвалось из него с трудом, будто он давился им. – Я не хотел…

- Я провожу вас к выходу, - перебила Кора и уже повернулась, но на пороге зала остановилась и бросила через плечо. - Траурная церемония завтра в полдень. Ваш кузен будет выглядеть прилично. Можете не сомневаться.

Она поднялась по лестнице первой. Слышала его тяжёлые шаги за спиной, чувствовала его взгляд на своих лопатках, и от этого между лопаток разливалась противная дрожь. Ей хотелось обернуться и сказать ему что-нибудь колкое, но она сдержалась. Не хотела видеть его лицо.

На выходе из башни она сухо поклонилась.

- Всего доброго, милорд.

- Я… - начал он, но она уже закрыла перед ним тяжёлую дубовую дверь, не дав ему договорить.

Кора прислонилась спиной к холодному камню и выдохнула.

- Дурак, - прошептала она пустому коридору. - Идиотский аристократишка.

Она привела в порядок дыхание, поднялась к себе в комнату, зажгла свечу и снова открыла книгу по анатомии. Читала до самого утра, пока тусклый рассвет не начал пробиваться сквозь окна.

___________________________________________

Дэрил Блэквуд не мог уснуть.

Он лежал в своей постели в герцогском особняке, смотрел в высокий лепной потолок и чувствовал, как его тело всё ещё помнит ту секунду, когда его пальцы коснулись её запястья. Её кожа была холодной, как у мёртвой, но от этого прикосновения по его спине пробежала молния, и он до сих пор не мог прийти в себя.

Он провёл ладонью по лицу, словно пытаясь стереть воспоминание. Его дыхание было слишком частым, а в паху пульсировало - непристойно, неуместно, недостойно. Он не понимал, что с ним происходит.

Он был помолвлен с очаровательной леди Амелией. Красивой, утончённой, идеальной. Он прикасался к ней сотни раз, но никогда его тело не реагировало так, как на некромантку с чёрными кругами под глазами и запахом мяты. Абсурд, да и только.

Он зло перевернулся на бок, сжал зубы и попытался думать о чём-то другом. О долге, о чести, о кузене, который лежал сейчас в холодном зале. Но перед глазами всё стояли её руки - худые, с длинными пальцами и то, как она смотрела сквозь него - будто он уже был мёртв.

Её голос. Низкий, ровный, холодный:“Я не ваша собственность, милорд”. Он лишь подумал в тот момент: “А жаль”.