Во всяком случае, не застрелили. Выстрел на лестнице я бы услышала.

Я поспешила на кухню – искать под столом мобильник. Нашла сам аппарат и заднюю крышку, аккумулятор как корова языком слизнула.

Можно было вызвать полицию через Интернет, хотя как-то это даже для нашего электронного времени дико.

Пока я включала ноутбук, в голове складывалась обращенная к дежурному полицейскому речь.

- Ко мне в квартиру ввалилось с лестницы мертвое тело. Это мужчина, возраст от тридцати до тридцати пяти, рост – чуть выше среднего, одет…

И тут речь оборвалась на полуслове. Июль на дворе, а мой покойник – в теплой куртке и зимних ботинках!

Затем – не родился еще тот полицейский, чтобы поверить в историю о трупе, зажатом между дверьми. Так что я могу оказаться подозреваемой. И мне светит обыск квартиры. А у меня в шкафу скелет.

Я крепко задумалась.

Пожалуй, умнее всего было бы вытащить тело на лестничную площадку и погрузить в лифт. Дом у нас шестнадцатиэтажный, я надену резиновые перчатки… авось обойдется!

По опыту я знала, что тело лучше всего тащить за ноги. Никакой уголовщины – однажды пришлось выволакивать из Ининой квартиры вдребезги пьяного поклонника.

Я подошла к телу. Хвататься за грязные ботинки мне совершенно не хотелось. Покойник был одет и обут не настолько безвкусно, чтобы мне было противно прикасаться к нему. Голубой шарф даже как-то гармонировал с коричневой курткой. Я подумала, что этим шарфом могу захлестнуть ноги и выволочь тело в некотором соответствии с картиной «Бурлаки на Волге». Оставалось снять с шеи шарф и взывать к небесам, чтобы он оказался достаточно длинным.

Я нагнулась над телом.

Покойник открыл глаза.

В каком-то американском фильме я видела страшное: с покойником случилась судорога, и он вдруг сел. Но как это объяснили с медицинской точки зрения, я, конечно, не помнила. Сейчас ощущение было – как тогда, перед экраном, на котором мастера кошмаров нагромоздили всяких ужасов.

- Эс, - сказал покойник.

- Что?

- Эс… Я… Я – где?..

- У меня дома, - ответила я. – Улица Арсеньева, дом четыреста пятнадцать.

- Нэ… Не знаю такой улицы…

- Вы не здешний? – можно было и не спрашивать, он по-русски говорил с акцентом. Однако – мало ли кого к нам занесло. Я как-то видела в супермаркете компанию молодых негров, покупающих бананы.

Впрочем, трудно, живя в Протасове, не заметить улицу длиной более десяти километров.

Прежде, чем ответить, он минуты две сосредоточенно дышал.

- Чем тут у вас пахнет? – спросил он.

Я принюхалась.

- Пшикалкой, что ли?

Я действительно, придя с Олегом, взяла с полки в прихожей освежитель воздуха и попшикала. Привычка у меня такая.