— А чего тогда…

— Я пытался тебе это сказать! А ты продолжал орать, мудак ты старый!

Луи несколько секунд стоял неподвижно, глядя на меня. Вздохнул и наклонился ко мне. Я приготовился, ожидая ещё одного удара… чего угодно. Но вопреки моим ожиданиям он лишь помог мне подняться.

— Ладно. Пошли в дом, парень, — произнёс он наверное самое близкое, что я когда-либо слышал от него в качестве извинений. — Надо тебя накормить. И найти кого-нибудь, кто научит тебя нормально драться. А то это курам на смех…

Пять утра. Приснившийся не то сон, не то воспоминание оказалось до отвратительного ярким. Кажется, я всё ещё чувствовал во рту привкус крови после той оплеухи от Луи. Открыл глаза и уставился в потолок, стараясь немного прийти в себя.

В чужой квартире, снятой для меня человеком, который понятия не имеет о том, кто я такой.

Через три часа я должен вставать на работу и снова притворяться тем, кем я не являюсь.

Разговор с Жанной не принёс мне каких-то ответов. Не помог толком продвинуться дальше, дабы найти выход из сложившегося положения. Лишь дал шанс узнать что-то новое, не более того. А времени было в обрез. До момента, когда я должен связаться с заказчиком и согласовать передачу товара оставалось всего четыре дня. Три, если не считать сегодняшнюю пятницу. И… что? Что я ему скажу? Что у меня всего половина заказа?

Повернул голову. На постели рядом со мной лежала вырезанная из белого, похожего не то на дерево, не то на кость материала маска. Украшающие её серебристые элементы ловили на себе отблески городских огней, играя в ночной темноте.

Проклятый артефакт лежал рядом со мной, будто издеваясь. С него всё началось. С этого проклятого заказа, который должен был стать последним. Я ведь не хотел его брать, но Дима уговорил… хотя, какое к чёрту уговорил. Жадность. Банальная жадность и желание получить всё и сразу. Вот, что сработало. Я просто и без затей поддался собственной алчности в стремлении получить желаемое как можно быстрее. И вот к чему это привело. Влез в абсолютно идиотскую историю из которой теперь понятия не имел, как выбраться.

И винить мне в этом некого. Только самого себя, ведь так?

Короткий взгляд на часы показал, что «спать» мне осталось меньше трёх часов. Слишком мало, чтобы выспаться. Казалось бы, одной только этой мысли достаточно, чтобы мозг осознал необходимость отдыха и тут же мгновенно отключился, провалившись наконец в столь желанный организму сон, но… нет. Даже не рядом.

Я застрял. Чувствовал, что начинаю вязнуть в происходящем, теряя свою основную цель. С чего вдруг я решил, будто притворяться сыном барона — это хорошая идея? С чего вдруг я мог подумать, будто делать его работу — это отличный план? Я ведь даже не могу постоянно находиться под личиной Измайлова!