Автор: Оля Кайгородова
Марина смотрела на экран монитора, где бесконечные цифры ежемесячного отчета сливались в серую пелену.
В офисе стояла тишина, прерываемая лишь сухим стрекотом клавиатур.
Она поправила идеальный узел шарфа на шее, чувствуя, как холодная уверенность привычно заполняет грудь.
— Марина, документы готовы? — голос начальника отдела, заставил её едва заметно поморщиться.
Она медленно перевела взгляд на мужчину.
В его глазах читалась надежда на одобрение, но Марина лишь коротко кивнула.
— На почте. Проверь пунктуацию, Олег, в прошлый раз ты ошибся в цифрах, — её тон был ледяным, лишенным даже намека на извинение.
— Но… я старался.
— Старайся лучше, — отрезала она, не дожидаясь ответа.
Для окружающих она была «леди-стервой» — успешной, красивой, недосягаемой.
В свои двадцать семь она знала цену деньгам и ещё лучше знала цену мужчинам, которые пытались к ней подобраться.
Для неё они все были одинаковыми: шумными, навязчивыми, слабыми.
Она любила внимание, обожала чувствовать на себе жадные взгляды в ресторане, но как только кто-то решал перейти черту, её «холод» превращал их пыл в пепел.
Телефон на столе завибрировал.
Сообщение от Лены, лучшей подруги, высветилось на экране: «Марин, сегодня пятница! Хватит гнить в своем золотом офисе. Клуб «Эго», в десять. Буду ждать, не вздумай слиться!».
Марина вздохнула.
Она ненавидела шумные тусовки, алкоголь и запах чужого пота, смешанный с дешевым парфюмом.
Но внутри, где-то глубоко под слоем отчужденности, пульсировала усталость.
Хотелось забыться. Хотелось чего-то… острого.
— Ладно, — прошептала она сама себе, закрывая отчет. — Пятница. Почему бы и нет.
Вечером она стояла перед огромным зеркалом в своей гардеробной.
На ней было облегающее красное платье, которое подчеркивало каждый изгиб тела — тонкую талию, упругие бедра и гордый третий размер груди.
Длинные темные волосы рассыпались по плечам тяжелым водопадом.
Она накрасила губы ярко-красной помадой, придав лицу выражение царственного безразличия.
— Ты выглядишь чертовски опасно, Марина, — сказала она своему отражению, поправляя сережку.
В клубе «Эго» грохотала музыка.
Басы били по вискам, вызывая странное, приятное покалывание в крови.
Марина прошла к барной стойке, чувствуя, как взгляды мужчин цепляются за неё, словно невидимые нити.
Она не смотрела на них в ответ.
Она была королевой этого вечера, и все вокруг казалось ей до скуки предсказуемым.
— Тебе идет красный цвет, — раздался низкий, бархатный голос прямо над её ухом.
Марина не обернулась.
Она знала этот прием: банальный подкат, стандартная фраза.