— Ири-ина-а! — визжал Художник. — Не надо! Я же справился с заданием!

Всюду вокруг гремели взрывы, глаза слезились от едкого дыма, а кожу обжигало пламя. Всё вокруг горело, кабина, сам самолет, даже кресло под пилотом.

— Ты считаешь, твое задание завершено? — прорычала боевая девушка. — Но ты еще не вернулся на базу!

— Но я сбил всех противников, и мой самолет горит! — верещал он, вцепившись мертвой хваткой в штурвал и судорожно пытаясь завести горящие двигатели.

— А мне плевать! Задание будет завершено, когда вернешься на базу!

— Не могу! Самолет горит! Надо катапультироваться! — провизжал бедолага и потянулся к рычагу. После чего дернул его со всей силы, но… Ничего не произошло.

— Что, забыл проверить чеку, салага? — прошептала ему прямо на ухо Ирина. — Хе-хе… Держи штурвал, убогий ты мой. Будем прорываться!

Прошло еще около часа, а самолет по каким-то причинам не упал. Правда, Художнику пришлось вылезать из кабины и чинить один из двигателей прямо на лету, но это всё мелочи. Да, было холодно, потом жарко, когда пламя снова вспыхнуло с новой силой. Но, в итоге, обгоревшие останки самолета всё-таки коснулись взлетной площадки и Художник попытался потерять сознание, разлегшись на снегу.

— Отдохнул? — спустя примерно пять секунд послышался голос виртуального помощника. — Вижу, что отдохнул. А значит, пришло время для нового задания! Ты должен поднять машину в небо, находясь под обстрелом… И с пулей в животе!

В этот же миг декорации сменились, и вокруг снова зазвучали выстрелы. Из леса выкатился танк и начал палить из всех стволов, за ним выскочили новосы с пулеметами.

— Но мне не попали в живот! — обрадовался Художник. Он даже не помнил, как залез в кабину стоящего неподалеку легкого самолета. Выверенными движениями он скользнул в кресло, застегнул ремни и запустил двигатели.

— А вот это ты ошибся, салага, — оскалилась девушка. — Очень ошибся. На старт… — она подняла пистолет, приготовившись дать сигнал к началу взлета. — Внимание… — только сейчас Художник понял, что стрелять она будет явно не в воздух. — Марш! — прогремел выстрел и живот Художника прострелило сильнейшей болью. — Взлетай! Там зенитку выкатывают!

Демон Детеквиус сейчас очень сожалел о своем решении, и о том, что согласился на выполнение контракта. Но кто бы мог подумать, что получится именно так?

Холод, слякоть, снег, ветер… Страшно здесь, и как-то уныло. По крайней мере, так в данный момент кажется самому Детеквиусу.

Хотя раньше он был совершенно уверен, что место, где он вырос, и где он живет по сей день — по-настоящему страшное и опасное. Он жил с этой уверенностью, и каждый день убеждался в этом. Как-никак, там могут прикончить за один лишь косой взгляд, без лишних разговоров. А иногда и взгляд не нужен, просто возьмут, и всадят клинок под ребро, только для того, чтобы отобрать монету или энергию.