Примерно такие мысли время от времени возникают у каждой женщины (насчет мужчин не берусь утверждать, но подозреваю, что и у них бывает нечто подобное).

В последние пару месяцев я и мои близкие подруги почти синхронно побывали в этом состоянии. Я даже забеспокоилась, не пришел ли к нам раньше времени кризис среднего возраста. Ну, инсульты-инфаркты-Альцгеймер молодеют же, почему бы и психологическим кризисам не нагрянуть раньше лет на 10-15?

Знаешь, в детстве мне казалось, что к тридцати годам я буду замужем за преуспевающим мужчиной, у нас будет четверо детей (двое обязательно близняшки), жить мы будем в шикарном доме в каком-нибудь красивом месте, где много солнца, море и чудесный воздух. Я буду по утрам спускаться в гостиную вся такая изящная и стройная в шелковом струящемся платье. Разрезы на платье будут подчеркивать мои длинные ноги, а его цвет – идеально-бронзовый загар. Дети будут ждать меня возле лестницы, чистые и румяные и обязательно выстроившиеся по росту. Я каждого из них чмокну в носик, а они наперебой будут желать мне доброго утра и говорить о том, как меня любят. Стол к завтраку уже будет полностью сервирован. За столом будет сидеть мой муж, погруженный в изучение новостей. Однако он оторвется от своего занятия, чтобы поцеловать меня и сказать, как я прекрасна сегодня. Я возьму свежий персик из корзинки с фруктами, надкушу его и немного сморщусь:

- Милый, персики недостаточно спелые!

Супруг, не раздумывая, произнесет:

- Джарвис, запланируй на ближайшие выходные поездку на ферму, где выращивают самые вкусные персики, чтобы миссис Старк могла выбрать фрукты.

- Сэр, на субботу у Вас запланирован ужин с Президентом.

- Перенеси на следующую неделю.

- Сделано, сэр. Я отдал распоряжение, чтобы Ваш личный самолет подготовили к вылету в эту субботу.

- Спасибо, Джарвис.

Муж посмотрит на меня с улыбкой, а я дотронусь до его руки и самым любящим голосом, на который только способна, произнесу:

- О, милый, ты исполняешь мои желания еще до того, как я успеваю о них подумать. Ты - мой герой!

В какой момент всё пошло не так и почему вместо визита на ферму персиков по выходным я кормлю уток в парке и отношу туфли в ремонт? Объясните мне, пожалуйста, кто-нибудь, какого хрена мой прекрасный муж оказался выдуманным персонажем комиксов, которого к тому же убили? Нельзя было убить кого-то другого?

Когда-то я считала, что все дело в том, что я просто живу не там. Ну, согласитесь, странно ожидать, что гений-миллиардер-плейбой-филантроп вдруг прилетит за мной в такую глухую провинцию, которую и на карте-то не найти. Но пару лет назад я была в Лос-Анджелесе в гостях у подруги. Мы ехали с ней по вечернему городу, она рассказывала мне о тех годах, когда мы не общались, о своих приключениях в Штатах, о работе, переездах… Мне же в какой-то момент просто захотелось кричать. Дико кричать, чтобы тряслись стекла: