И они все улыбались. О чем-то негромко разговаривали, перебрасываясь почти односложными фразами. До меня доносилось: «Клюет!», «Ага!», «Твоя!», «Да!» Как будто тратить лишние усилия на сложные слова эти люди не хотели… или уже не умели…

Я сел напротив, на другом берегу. Мое появление не вызвало среди рыболовов ни удивления, ни оживления. Несколько улыбок, бодрых взмахов рук. И все.

Снова достав сигареты, я закурил, пристально разглядывая людей. А ведь они наши. Все наши, с Земли. Не отсюда и даже не из Кимгима.

– Нет, Дима, – пробормотал я. – Мне кажется, это не годится на роль новой национальной идеи. И я очень, очень надеюсь, что это не Аркан. Что это не Россия в две тысячи сороковом году…

Один из рыбаков встал. Посмотрел на меня. Отложил удочку. И вошел в воду – не раздеваясь и не разуваясь, даже не засучивая брюки. Почти до середины речушки он дошел вброд, потом метров пять проплыл – и снова побрел по мелководью, приближаясь ко мне.

Ну хоть какая-то реакция!

Не обращая внимания на текущую с него воду, мужчина подошел ко мне и уселся на траву. Дружелюбно улыбнулся. Было ему хорошо за сорок, но выглядел он крепким, здоровым и вполне довольным.

– Здравствуй, хлопец!

– Здравствуй, дядько, – ответил я.

Ну что за «дядько»? С какой стати? Из-за «хлопца», что ли? Но мужчина на такое обращение не обиделся, а спросил:

– А покурить у тебя не найдется?

– Отчего же, найдется, – ответил я в тон. Протянул ему сигареты. Одну мужчина закурил, еще две, взглядом спросив разрешения, спрятал в карман рубашки. В мокрый карман. Я лишь пожал плечами.

– У… – блаженно выпустив дымок, сказал мужчина. – Меня Сашей зовут. Дядя Сашко.

– А меня – Кирилл. – Я не стал иронизировать. Дядя так дядя.

– Издалека пришел, Кирилл?

– Нет. – Я неопределенно ткнул рукой в сторону башни. – Не очень.

– Неужто новый проход открылся? – обрадовался мужчина. – Ну, заживем! Ты откуда будешь?

– Из Москвы.

– А я с Полтавы.

Видимо, исчерпав этим сообщением все темы для разговора, дядя Сашко растянулся на траве, не выпуская из зубов сигаретку.

– И давно вы тут, дядя Сашко? – спросил я.

– Ну… – Он ответил не сразу, покатал во рту сигарету. – Года два. Или три. Горбача когда скинули?

– Горбачева, что ли? – удивился я. – Президента СССР?

– Во-во!

– Да уж лет десять… нет, что я говорю, лет пятнадцать. Я и не помню-то его толком, – зачем-то признался я.

– Пятнадцать? Ого! – восхитился Сашко. На этом его интерес к прожитому вне Земли сроку и закончился. Он засунул руки под голову, с удовольствием дососал сигаретку и мастерским плевком отправил окурок в сторону реки.