Мятеж!

Двенадцатый сектор на дыбах!

Кучи мертвецов!

Бойня продолжается!

Фальшивый диспетчер умело нагнетал атмосферу, в красках описывая происходящее и, несомненно, полностью нарушая служебные инструкции, засоряя эфир неуставной болтовней. Но вываленный ушат информации подействовал — все следующие вопросы Лурье касались только мятежа. Мимоходом диспетчер упомянул, что в городе введено чрезвычайное положение, практически все каналы связи заблокированы. Но еще несколько часов — и вся эта шумиха наконец-то кончится. Заодно Жирный Клоун получил место для посадки — на одной из площадок рядом с жилым куполом, практически впритык с двенадцатым сектором.

Бывший рудовоз, махина с уродливым раздутым корпусом, тяжело опустилась на астероид, полыхнула еще разок соплами и замерла. Один за другим гасли огни. Жирный Клоун оповестил, что посадка произошла штатно, они ожидают трансфер или шлюзовый рукав. Фальшивый диспетчер ответил, что коридор протянуть не удастся — чрезвычайное положение, практически все службы бездействуют. На экране было видно, как к кораблю подъехала большая пассажирская платформа и пристыковалась к шлюзу.

Настоящий диспетчер напряжено замер, впившись глазами в экран. Что сейчас произойдет? Что случится?

Но ничего интересного не произошло. Платформа, постояв у корабля десяток минут, отстыковалась и направилась обратно. Металлическая громада Жирного Клоуна осталась недвижима.

А из черноты космоса медленно подплывал недавно убравшийся прочь полицейский крейсер. Подплыл, чуть развернулся и замер прямо над старым рудовозом.

Первая пассажирская платформа не успела еще добраться до жилого купола, как мимо нее деловито прокатила еще одна — только большего размера и заняла место у шлюза.

— Благодарю вас за неоценимую помощь, сэр — тяжелая рука убралась с плеча настоящего диспетчера.

— Да не за что… — скрипнул тот в ответ — Э-э-э… мне придется доложить службе безопасности, сэр. Прошу прощения, сэр. Я обязан…

— Конечно — кивнул дознаватель — Это ваша служебная обязанность. Приступайте. Всего хорошего.

— Всего хорошего — диспетчер поспешно щелкнул клавишами, набирая номер главы службы безопасности.

Черт… что тут только что произошло⁈

— Диспетчер. Жирный Клоун просит разрешения на взлет.

— Взлет разрешен, Жирный Клоун — ответил голос фальшивого диспетчера.

Сверкнув соплами двигателей, модернизированный рудовоз оторвался от площадки и тяжело пошел вверх.

— Да вашу мать! Это не я! Не я! — заорал настоящий диспетчер.

— Повтори-ка — прозвучал ровный голос мистера Виттори Сальвати.

— Это я не вам, сэр! Не вам! — диспетчер аж икнул от накатившей волны животного ужаса — Не вам! Тут такое творится!