По дороге мне звонят со скрытого номера. Судя по всему, как раз кто-то из Кремля.

Я вынужден остановить Абигора на обочине и взять трубку, потому что звонящие не хотят успокаиваться:

— Алло?

— Наконец-то, — раздаётся хмурый голос. — Дмитрий Ульянович, на будущее — вы должны быть всегда на связи. Приказ императора.

— Что-то мне он ничего такого не говорил. Вы сами-то кто?

— Неважно. Я говорю от лица его величества.

— Обожаю конспирацию, — саркастично замечаю я. — Слушайте, я был в ритуальном зале, там связи нет.

— Что вы там делали? — интересуется голос.

— А это секретная информация. Давайте скажем, что я тоже выполнял приказ императора.

Помедлив, голос отвечает:

— Хорошо. У меня есть для вас ещё один приказ.

— У вас или у императора?

— Вы невнимательно слушаете, Дмитрий Ульянович. Я говорю от лица его величества.

— А, ну да. Выкладывайте.

— В город прибывает ваша родня. Ваша мать, дядя-граф, ну и все остальные. Весь род Могильных.

«Мы были правы!» — тут же мысленно восклицает Дюба.

«Угу. Я уже даже предполагаю, что мне хотят поручить».

— Ну, прибывают, — говорю вслух. — Молодцы. Я с ними не очень-то дружу, какое мне дело?

— Вам поручено встретить их и разместить в безопасном месте. Дальнейшие указания поступят позже.

Заранее знаю, что там будут за указания. Провести с родными ритуал, чтобы тоже сделать из них антимагов. Всё настолько очевидно, что аж смешно.

— А почему я? — спрашиваю. — Может, их СБИ встретит или кто-нибудь ещё?

— Его величество поручил сделать это вам. Если необходимо, вам выделят охрану и транспорт.

— Конечно, необходимо. Я что, их всех на мотоцикле повезу? Сколько там человек вообще?

— Пятеро, не считая прислуги и гвардейцев. Вместе с ними — двадцать человек.

— Ясненько. Они прилетают на самолёте?

— Да, — коротко отвечает хмурый голос.

— Когда?

— Через два часа.

— Вы ещё позже не могли позвонить? — морщусь я. — Ах да, я же был не на связи. Ладно. Короче, предоставьте микроавтобус и машины сопровождения.

— Один микроавтобус? Двадцать человек в него не поместится.

— А двадцать и не будет. Прислуга и гвардейцы отправятся домой. Считайте, что это меры безопасности.

— Принято, — соглашается голос. — Вы уже знаете, где их можно разместить?

— Знаю, — улыбаюсь я. — Не беспокойтесь, всё будет в порядке.

— Хорошо. С вами свяжутся.

Не прощаясь, собеседник кладёт трубку. Ну а я, не переставая улыбаться, продолжаю путь на свою старую квартиру.

Заходя в подъезд, сразу чувствую запах табака. Походу, мой дружелюбный сосед снова дымит на площадке.

Так и есть. Анатолий Владимирович стоит на площадке в изрядном подпитии. Опираясь плечом на стену, медленно затягивается и смотрит на меня через плечо.